— Получается, что мы с тобой тоже «странники»? — спросила Настя, разворачивая пакет с сэндвичем.

— Не знаю, — пожал я плечами. — Лысый так именовал себя — того, что эти проходы проделывает сам, как я понял. Убивает людей и идет дальше. Таким «странником» хотел быть Паша, пожалуй. Или Милославский.

— Паша с Милославским просто обратно пытались пробраться, — возразила она.

Из пакета появился сэндвич — белый хлеб, еще более белый майонез и красный копченый лосось. Ярко так получилось.

— Они пытались построить проход. Жить там, где ты почти вечен, и ходить туда, откуда можно тащить нужное, не более. Сугубо деловой подход. А со слов… этого… я понял так, что он просто идет из одного мира в другой. И по пути прихватывает попутчиков.

— Тогда мы точно ни при чем, мы никого не трогаем.

— Если его самого не считать, — усмехнулся я. — И Милославского.

— Это не мы, это они сами. — Настя сказала это совершенно спокойно, к моему удивлению.

Ну а так да, я с ней согласен. Если вор лезет в чей-то дом и нарывается на заряд картечи, который отправляет его к новым воплощениям, то это не его убили, это он сам убился, самоубийца, считай. Потому что думать об этом надо было тогда, когда ты решил, что можно полезть и украсть. В некоторых штатах Америки вообще такой закон действовал: если ты с дружком, например, пошел кого-то грабить, а там в вас начали стрелять и дружка твоего убили, а сам ты уцелел, то обвинят в убийстве кого? А все равно тебя. Потому что это ваши бестолковые тыквы придумали пойти грабить, и когда они придумали — тогда все и случилось. А владелец магазина, например, который в вас пальнул, — он как стена, о которую вы разбились. Он-то как раз в своем полном праве.

Так и с упомянутыми людьми получилось. Я Милославского не убивал, он меня хотел убить, и когда я это понял — у него не получилось. И он умер сам. Сам — в смысле самостоятельно, не суть, что я выстрелил ему в голову из глушеного «вальтера». Потому что если ты решаешь убить человека, чтобы поиметь с этого какую-то выгоду, — учитывай вероятность, что человек может тебя просчитать. Как и вышло у нас тогда.

— И кого он мог сюда привести?

— Не знаю, — я тоже потянулся за пакетом с сэндвичем, только куриным. — Кого-то, кто хочет жить долго. Кого-то, кому не за что цепляться в том мире.

— Теренс?

— Почему? — вскинул я брови.

— Он там умирал. К нему кто-то пришел и сказал: пошли со мной, там у тебя не будет рака, и ты проживешь еще века.

— Может быть, — кивнул я, — хоть именно в это я не верю. Слишком он… чистый, что ли, человек. И слишком для других живет, для себя почти ничего не оставляет. Какой смысл так гробиться?

— Компенсация, например. — Настя так и продолжала держать сэндвич с лососем в руках, так пока и не откусив от него. — Сил умереть от болезни не хватило, а теперь он пытается компенсировать то, что случилось. Он знает, что для прохода убили человека. Как минимум.

— Может… — согласился я, — хоть и притянуто за уши. Теренса, насколько я понимаю, легко проследить, он пришел оттуда, откуда «удачно провалившийся» не придет. Где появился лысый? Вот там же появились и те, кто пришел с ним.

— Ну да, согласна.

Она все же впилась своими белыми зубами в мягкий хлеб.