Из гламурных двухтысячных в солнечный 1978-й. Из глянцевого журнала в сельскую районку. Надои... Покосы... Доски почета... Но хороший фотограф нигде не пропадет.
"Зиночка, хотите сняться в стиле "ню"? Не знаете, что это?! Садитесь поближе, я сейчас расскажу!"
Стоп. Снято! Фотограф СССР
Глава 1
— Денис Альбертович... Дэн… — ассистент кутюрье рядом со мной говорит с придыханием, — вы такой креативный... Я ощущаю ваш муд…
Артурчик прицепился как репей. Обычно он тихий, но сегодня хватил лишнего и берега путает.
Я слегка охреневаю. Понятно, что Артурчик намекает на мой ставший уже легендарным, пофигизм. Но как звучит!
— Отстань от меня, нечисть! — отмахиваюсь от него, как бык от слепня.
Вот ведь дрянь, такой вечер портит! Коллекцию самого мэтра отечественной моды Сени Феоктистова показывали. А сейчас афтепати. Самая интересная часть.
Табуны симпатичных тёлочек вертят пухлыми задами и светят содержимым декольте. Они извиваются на танцполе, ходят взад-вперёд стайками или щебечут друг с другом, стараясь попасть при этом на глаза нужным людям.
Один из самых нужных людей здесь — я. Девочки это знают, поэтому вокруг меня бурлит небольшой водоворотик из кокетливых взглядов и симпатичных поп.
А тут эта погань мешается!
— Я на вас давно обратил внимание, Денис Альбертович, — идет в очередную атаку Артурчик.
— Пойдём-ка, друг мой, потолкуем. — не выдерживаю я.
Ставлю стакан с яблочным соком на стойку. Этот напиток по виду и консистенции — один в один, как виски. А я не люблю напиваться. На трезвую голову жизнь интереснее. Вот и шифруюсь.
Веду пылкого ассистента в сторону лаунж зоны. Здесь между чилаутом и баром есть один коридорчик. С камер он не просматривается, и охрана сюда не заглядывает. В Луна-сити, одном из самых модных клубов столицы я бываю часто и знаю небольшие секреты этого места. .
— Исчезни, ушлёпок, — я сопровождаю слова лёгким, но чувствительным тычком в печень. — И чтобы я тебя здесь сегодня больше не видел.
Обычно я людей не бью. Но иногда без этого тебя не понимают.
— Боольно, — хнычет Артурчик, сгибаясь пополам, — я Арсению Геннадьевичу пожалуюсь! Он с вами контракт расторгнет!
— Жалуйся, дружок. — говорю я, давая ему понюхать свой кулак, — но завтра. А сегодня — исчезни.
Ассистент опасливо косясь на меня скользит по стеночке и смывается. В сторону выхода, что характерно. Вот и ладушки.