КАЖЕТСЯ ПРОШЛИ НЕДЕЛИ после моего последнего выходного в клубе, потому я решаю насладиться им, проведя время за работой над мотоциклом с парой банок пива.

Я витаю в своих мыслях, забыв обо всем на свете, пока сраный голос отца не возвращает меня к реальности.

— Снова работаешь над своим старым байком. Учитывая сколько ты зарабатываешь, раздеваясь, можно было бы купить новый и избавиться от этого металлолома.

Простонав себе под нос, я бросаю тарированный ключ себе за спину и провожу грязными руками по лицу.

— Что ты, черт возьми, здесь делаешь?

Мой отец смеется и заходит глубже в гараж, чувствуя себя как дома, прикасаясь с моим вещам, словно они его. Не знаю, почему вообще этот кретин считает, что ему здесь рады.

— Твоя мать хочет, чтобы ты пришел на вечер покера. Может поставишь на кон те бабки, что зарабатываешь своим членом. Если только не боишься проиграть их своему старику.

Поднявшись, я отбрасываю инструменты с дороги и тянусь к полотенцу, чтобы вытереть руки.

— Ты мне не старик. — Я поворачиваюсь к нему, чтобы он мог увидеть всю мою ненависть к нему. — Ты кусок дерьма, который ежедневно избивал меня все мое детство, разрушая все мои надежды, пока я рос. А моя мать… ну, она достаточно тупа, чтобы принимать тебя обратно, думая, что может скрыть синяки. Я всегда буду поддерживать ее и защищать, но не стану принимать какие-либо приглашения к ней домой в ближайшее время. Понял, старик?

Он смеется. Действительно, на хрен, смеется.

Звук его смеха что-то задевает во мне и, не успеваю осознать, как я уже прижимаю его к стене рукой, сжимающей его глотку.

Я наклоняюсь ближе и посильнее сдавливаю ему шею.

— Если я увижу хотя бы один синяк на матери, сверну тебе шею, не раздумывая. Понял? Я слежу за тобой. Я всегда слежу за тобой. Помни об этом.

Глаза моего отца расширяются в доли секунды, позволяя мне увидеть в них страх, но он быстро скрывает его за глупым смехом, который я так ненавижу.

— Ты же разобьешь матери сердце, когда я скажу ей, что ты не придешь сегодня. — Он отталкивает меня от себя, поправляя футболку. — Твоя мать считает, что ты ее ненавидишь.

— Уходи, — рычу я. — Пока я сам тебя не вышвырнул.

Он пожимает плечами, словно для него это не проблема, и выходит за дверь гаража.

— Ты всегда находил отговорки, сын. Так что твоя мать привыкла к разочарованию.

Еле сдерживая злость, я ударяю по кнопке гаражной двери и смотрю, как она закрывается перед носом мудака, который воспитал меня.