Пролог

Я жарю котлеты. Масло весело шкварчит на сковороде, кусочки фарша, обвалянные в муке, покрываются аппетитной корочкой. Сергей прав, это блюдо сложно испортить. Нужно только вовремя перевернуть и…

- Тамара!

Лопаточка падает, жирные брызги пачкают стеклокерамику. Дыхание перехватывает, и я испуганно поворачиваюсь. Сергей стоит на пороге кухни, руки сложены на груди, взгляд не предвещает ничего хорошего.

- Переставь сковороду, иначе котлеты сгорят. И подойди ко мне.

Когда Сергей говорит таким спокойным и серьезным тоном, сердце поневоле уходит в пятки. Что я успела натворить? Спрашивать нельзя, медлить – тоже. Едва я оказываюсь в зоне досягаемости, меня берут за ухо, как нашкодившего ребенка.

- Ай!

Сергей игнорирует и мой вскрик, и слезы, выступившие на глазах. Он тащит за ухо, ведет в комнату, к дивану, и только там отпускает. Ухо горит, я тру его ладонью и судорожно перевожу дыхание.

- Тамара, ты помнишь правила? – спрашивает Сергей.

Он кажется убийственно спокойным, его взгляд лениво скользит снизу вверх. Что он видит? Босые ноги, мягкие шортики на резинке, пирсинг в пупке, облегающий укороченный топик, белокурые волосы, собранные в «хвостик», лицо без косметики, закушенную губу, морщинки на переносице, испуганные глаза.

- Д-да… - отвечаю я неуверенно.

Сергей коротко кивает. Он определенно не сомневается, что я провинилась.

- Будь добра, Тома, загляни под диван, - просит он обманчиво ласково.

Я послушно опускаюсь на колени, прогибаюсь в пояснице, выпячиваю попку, касаюсь щекой пола у ног Сергея. Под диваном почти идеальная чистота – ни пылинки, зато груда бумажек из-под шоколадных конфет. Я выгребаю бумажки и сажусь на пятки, держа «улики» перед собой в открытых ладонях.

Сергей смотрит насмешливо, уголок рта ползет вверх. Я не выдерживаю, опускаю голову. Эта игра нравится мне все больше, и я прячу не виноватый взгляд, а предвкушающий.

- Я обещал наказать тебя за мусор под диваном? – мягко интересуется Сергей.

- Д-да… Прости, пожалуйста! Я больше не буду!