— Пойдете завтра всей толпой на футбол. Отборочный матч с москвичами будет. Вот где матюков не оберешься. До сих пор не могу понять рамодановских фанатов. Болеть за наш клуб — это же натуральный мазохизм.

— Понял. Сделаем, Валентин Сергеевич.

— Седьмой номер готов?

— Как договаривались.

— Добро.

Парень отключил трубку и опять задумался. На кухню вошла заспанная Дашка в пестром халатике.

— Опять всю ночь здесь просидел?

— Не люблю спать на коврике.

Дарья подошла к нему вплотную, села к мужу на колени, чмокнула в нос и прижалась к его груди.

— Ладно, давай мириться. Не хочу я с тобой больше ругаться.

— Я тоже.

— О чем всю ночь думал? Обо мне? Признайся.

— Признаюсь, — меланхолично ответил юноша.

— И что ты обо мне думал?

— Что у меня золотая жена и что я ее очень люблю, даже когда она за мной со сковородкой гоняется.

Дарья засмеялась, чмокнула его в нос еще раз и спрыгнула с колен.

— Какие планы на сегодня?

— Скромные. Сегодня намечаются будни. Обычный рабочий… пардон, выходной день недавно разжалованного сотрудника конторы «Ангелы Миллениума». На завтрак завалю парочку зомби, ближе к обеду спасу президента, а на ужин как минимум избавлю мир от очередного Армагеддона.

— Трепло, — фыркнула Дашка, выскользнула из кухни и побежала по своим делам.

— Это точно, — вздохнул юноша. — Блин! Как же в хранилище пробраться, никого из своих не подставив? Один я туда точно не проберусь. Да… задал ты мне задачку, отче!