— Смотрите, этот кретин плачет! — хихикает Кристиан.
Они будут нас пытать. Пытать, поджаривать на медленном огне, вырезать свои грязные фантазии на нашей хрупкой плоти. Надо выиграть время!
— Она была готовенькая, — ржет Ян. — Наколотая по самое не могу. Я доставал ей все, чего она хотела, у нее уже не оставалось воли, к тому же она была больна. Она знала, что ей недолго осталось.
— Врешь! — кричит Лорье.
— Если о чем-то мне и незачем врать, то как раз об этом. Она не хотела умереть в хосписе, превратиться в кучу костей, вот из-за этого тоже она не убежала. Она знала, что это конец, и она любила меня. Так почему же не дать мне выступить в роли Милосердной Смерти?
— Мразь! Ты пытал ее до смерти, в этом твое милосердие?
— А знаешь сказку про скорпиона и лягушку? — спрашивает Ян.
Смутное воспоминание о скорпионе, который клянется, что не ужалит лягушку, а потом убивает ее и извиняется, говоря что-то вроде: «Такая уж у меня натура, неужели ты думала, что она не возьмет свое?»
— Ну, ладно… — начинает Мерканти, потрескивая своими гуттаперчевыми пальцами.
Скорее!
— А! Прекрасный вопрос, Элиз! — восклицает Ян. — Он подтверждает, что мы имеем дело с профессионалом! Когда в тот вечер я пришел в дискотеку, я, ради такого случая, нарядился в комбинезон инструктора, в шлем и в перчатки «Вора». Пес не почуял мой запах. И, прежде чем я успел им заняться, эта сучка Соня вышвырнула его в окно. Поэтому он и бросился на Мерканти, переодетого Вором, на террасе. Он узнал силуэт «Вора».
Еще один вопрос.
— Это сокращение, от слов «Психопат», этого навязанного нам смешного названия, и «Готика», в смысле жанра романа ужасов XVIII века, — отвечает мне утонченная Франсина.
Кажется, мой дядя приходит в себя, он двигается, поднимается, произносит несколько неразборчивых слов.
— Заткнись, папаша! — прикрикивает Кристиан.
Потом тишина. Наверное, он снова ударил его.
Только бы сердце выдержало.