— Почему?

Мой вопрос вгоняет его в тупик. Если бы я хотел, то пробил бы его шею в этот момент даже коротким клинком вакидзаси.

— Что, почему?!

Круг, уклонение, блок, ложная атака.

— Почему не я?

— Что ты мнишь о себе, старик!!!

Гросс-мессер заходится в пляске, больше похожей на сумасшествие.

— Ты не знаешь обо мне ничего!

Тяжелый меч рвет Излом, тянется… Плачет в бессилии.

— Я буду лучшим! Я докажу!

— Пока у тебя плохо получается… Мальчик со слабой кровью.

— А-а-а-а-а!!!

Кажется, я перегнул, этот крик похож на вопль безумца. Его серия атак длится и длится, не прекращаясь почти минуту.

— Ты сам ушел из дома или тебя выгнали?

— Не твое дело, старик! — Он тяжело дышит, нет, не от усталости, просто мои слова бьют точно в цель.

Блок, Скольжение, блок, круг, уклонение.

— В четырнадцать, когда ты понял, и поняли все, или позже?

— Ты. Ничего. Обо мне. Не знаешь!!!

Его атаки стали более рваными, дергаными, безрассудными, а значит я прав.

— Тебя учили.