— И где эти ребята?

— Мертвые все, — нахмурился Перфилов. — Так получилось…

— Вот видишь, — вздохнула Лида, смазывая ему руку ваткой остро пахнущую спиртом и втыкая полный шприц непонятно чего. — Всегда так получается: кто жить хочет, тот умирает молодым, а кому не надо, тянется до ста лет. Ладно, не грусти. Буду приходить к тебе чаще, глядишь, ты меня уговоришь пожить еще немного, а до этого сам не умирай. Договорились? А то невесело здесь и тоскливо очень.

— Хорошо, постараюсь, — вздохнул Сергей, чувствуя, как погружается в мутную медикаментозную пелену сна, в котором не больно, но уж очень уныло — Приходи, с тобой не так скучно, как с другими сестрами.

— Приду обязательно, это же моя работа, будь она неладна!

Сны видел скверные, то плавал на море, и ему откусывала ноги акула, то шел по минному полю, и при взрыве летел куда-то высоко вверх к синему небу без единого облачка, но с горящим жарким белым солнцем. Падение всегда было ужасным, Перфилов ломал ноги и куда-то полз, изнемогая от жара и боли.

Очнулся он под утро. Рядом кто-то стоял, но открывать глаза не хотелось — не было сил поднять тяжелые веки.

Перфилов лежал и слышал разговор, не предназначавшийся для его ушей. Впрочем, ему-то теперь какая разница? Все равно, считай, не жилец…

— Высокая температура, больше сорока, сбить не удается, култышки воспалены. Больной нервозен, его не оставляют мысли о самоубийстве, вчера набросился на психолога, который пытался облегчить его страдания. Ночью несколько раз просил обезболивающее…

— Ваше мнение, коллега? — спросил голос незнакомый Сергею, того, кто докладывал, он знал, это был тот молодой врач, что впервые рассказал, что ему отрезали ноги.

— По всей видимости, наступает кризис, после которого станет ясно, будет жить больной или нет. Думаю — следующая ночь решающая. Боюсь, раненый может умереть без отпущения грехов, к сожалению, батюшка так и не выздоровел.

— Вы — верующий?

— Да, профессор. Только верю как-то неправильно, не до конца — чуда не жду.

— И это правильно, волшебство зависит от нас самих, а не от высшего разума. Сделал операцию не так — результат очевиден: пациент умрет на хирургическом столе, и ни один святой заступник ему не поможет. То же самое относится и к вашей работе, коллега. Сумеете выходить больного после тяжелой операции, он будет жить, не сможете, упустите, и результат известен — смерть! Где здесь чудо?

— Я знаю, профессор. Мы стараемся, как можем, только, к сожалению, наших стараний не всегда не хватает. А уж если больной не хочет жить, не цепляется за каждое мгновение, проведенное им на этом свете, тогда и наши усилия не помогают, вот и вспоминаешь о боге, который мог бы хоть немного нам помочь…

— Если мог бы, помог бы, — вздохнул профессор. — Думаю, у него и без нашего госпиталя дел хватает, так что справляться нам придется без него.

— Плохо.

— Ничего. Нормально. Как всегда. Что ж, думаю, вы все рассказали правильно. Операция сделана неплохо и своевременно. К сожалению, дает о себе знать большая кровопотеря. То, что мы сейчас наблюдаем, не что иное, как воспаление легких — следствие понижения иммунитета. Поколите антибиотики, успокаивающее и жаропонижающее. Будем ждать, надеяться, но не увлекайтесь снотворным, пациент должен бороться за свою жизнь наяву…

— Да, профессор, записал.

— Ну и славно, пошли дальше.