— Как что? — удивлённо повторяю я. — Вы же как две капли воды! Не замечаете?

— Ну да, похожая на меня девушка, и что такого? Вы тоже очень сильно смахиваете на моего мужа, — бросает Ви и складывает руки на груди.

Её лёгкое весеннее платье, поверх которого наброшена кожаная куртка, треплет ветер. Она выглядит просто прекрасно.

— И что мне теперь, вешаться на вас?

— Как зовут вашего мужа?

— Я что, на допросе? — интересуется девушка и, толкнув меня в плечо, идёт дальше.

— Олливия, то есть… Мия! Постойте!

— Ну что ещё? — спрашивает она, не останавливаясь.

Я вновь догоняю её и, идя спиной, пытаюсь хоть как-то понять, прикидывается та или в действительности ничего не помнит.

— Вы работали редактором в Крейгене?

— Не помню такого.

Недоумевая, я смотрю ей в глаза. Последние являются зеркалом души человека, поэтому, если он лжёт, то подобное становится видно. «Вот только Олливия говорит правду», — приходит ко мне горькое осознание, пока девушка с неодобрением смотрит на меня и дополняет:

— Я вообще никогда не была там.

— А как же ваша трудовая рабочая деятельность? Там тоже такого нет?

— До сих пор не понимаю, — раздражённо стуча каблуками, она явно испытывает ко мне неприязнь, — почему вы идёте рядом со мной спиной. Неужели вам так комфортнее?

— Нет, просто так лучше видно, врёт ли человек или нет.

Ви останавливается, но её взгляд довольно спокоен.

— Что вы от меня хотите?

— Я… Я не понимаю, почему ты не помнишь меня?

— Быть может, мы просто никогда не были знакомы?