— Эт-р-пим… м-рым… — мычу я сквозь потную руку амбала.

— Что? — спрашивает Майкл и, недоверчиво прищурившись, встаёт с дивана. — Она?

Указав на меня пальцем, он сдвигает брови.

— Да, она, — подтверждает его брат, сложа руки на груди. — Может, застрелишь её?

— Её? — опять повторяет Майкл, как под действием наркотиков. — Прямо сейчас?

— Да, а что тут такого? — настаивает мой мучитель и, встав с дивана, вынимает пистолет из-за запазухи и протягивает тот ему. — Держи!

Майкл берёт оружие и заторможено рассматривает его, а потом поворачивается ко мне и уточняет:

— Это правда?

Громила отпускает меня и отходит, а Бен поудобнее устраивается на диване и внимательно наблюдает за нами.

— Нет, Майкл! Послушай! — прошу я, но слышу в ответ:

— Стой там, где стоишь!

Вздрогнув, я неподвижно замираю напротив Майкла, который целится прямо в меня. Его рука не дрожит, а на лице написано абсолютное равнодушие. Антрацитово-чёрные глаза отражают боль и печаль.

— Как ты могла? — шепчет он.

Я впадаю в ступор до такого уровня, что едва ли слышу его голос. Никто вокруг не издаёт и звука, а Бен, сложив руки домиком, явно ожидает развязки.

— Это была не я… — еле-еле слышно бормочу в ответ. — Я…

Запнувшись, замолкаю и замечаю, что Майкл не в силах подобрать правильные слова.

— Опусти пистолет, — командую ему.

Мой голос дрожит. Я просто в ужасе.

— Нет.

«Что же мне делать? Пойти в ва-банк? Подыграть ему?» — гадаю про себя, но затем собираюсь с мыслями и, сделав шаг вперёд, смотрю на Бена и говорю: