Из моей груди вырвалось серое облачко, пролетев над столом, зависло рядом с мордой Чертилы. Недомерок разинул пасть и вдохнул в себя сгусток.

— Маловато. Но это лучше, чем ничего.

— Ты охренел? В смысле, маловато? Я чуть не сдох там, не припомню помощи от тебя.

— А, ну да, ну да. Я ж бесполезный. Вот только легкие, подаренные мной, не дали тебе сдохнуть, а потом напомни-ка, чем ты зажег огонь? Точно! Моей силой! Если б не я, ты б уже дважды был мертв. Мать моя дьяволица, да ты даже не можешь признать, что я полезен.

— Если так смотреть на ситуацию, то да. Но если смотреть на твою самодовольную морду, то охота тебя в унитаз окунуть.

— Не знаю, что такое унитаз, и надеюсь об этом не узнать. А вот вискаря бы я накатил, — заискивающая морда расплылась в улыбке, когда он взял рюмку. — За надежду и любовь?

— За Веру.

Выпили не чокаясь, вискарь впитался как в сухую землицу. Тут же начислил по второй.

— Чертила, а скажи, сколько тебе душ надо для повышения ранга?

— Ну смотри. У меня сейчас двести десять, а до нового ранга нужно тысячу. Поэтому и говорю, что маловато. Эти тридцать пять как мертвому припарка.

— Вот вы душегубы, сколько ж главный ваш убил ради того, чтобы стать батей?

— А че это мы душегубы?

— А кто вы? Убиваете и обманываете людей ради их душ, чтобы становиться сильнее. Так?

— Вроде и так, но подумай вот о чем. Вы ведь нас убиваете тоже для того, чтобы стать сильнее. Тогда в чем разница?

— Ну, мы же защищаемся.

— Защищаетесь. Только вы нас и выдергиваете из нашей реальности, не?

— Ты про культистов? Если так, то и тут прав. Хочешь сказать, что мы одинаковые?