Мне это тело не нравится — оно прожило полтора десятка лет, насобирало ворох проблем и заработало себе низкую репутацию. Я проживу меньше, чем должен. И мне придётся разговаривать с людьми, которые знают прежнего Сергея Иванова.

А ещё тут не пользуются мобильниками.

— Да? — нарушила мои размышления целительница. — Нашла? Ой, молодчинка. И что там? Ага. Хммм… Понятно… Да что ты говоришь… Слышала, конечно. Так и передать? Угу. Запомнила. Спасибо большое. Вечером домой? А на выходных что делаешь?

Юля звонко рассмеялась, напрочь забыв о моём существовании.

Пришлось тактично откашляться.

— Ой! — спохватилась девушка. — Ладно, потом созвонимся. Целую, дорогая. Пока-пока.

Трубка наконец-то улеглась на пластиковые рычажки.

— В общем, так, — сообщила Юленька. — У меня есть хорошие и плохие новости. С чего начать?

— С плохих, — без колебаний ответил я.

— Ладно, — девушка открыла выдвижной ящик стола, извлекла оттуда пилочку для ногтей и начала заниматься делом, которое меня раздражало на протяжении всей предыдущей жизни. — Номер твоих родителей я достать не смогла.

— Почему?

— У тебя нет родителей.

Хм, надо бы изобразить печаль на лице, но так даже проще. Не придётся корчить из себя любящего сына. При этом во весь свой немалый рост встают квартирный и финансовый вопросы.

— А что с адресом?

— Вторая такая себе новость, — добила меня целительница. — Ты живёшь в ПСП.

— Это ещё что за хрень?

— Приют свободного посещения. Что-то типа ночлежки для нищих беспризорников. Я дам адрес. — Девушка с неохотой отложила пилочку, добыла из нижнего ящика блокнот с ручкой и начала что-то писать. — Приходишь, называешь себя, заселяешься на ночь. Хоть на одну, хоть на несколько. Ты зарегистрирован в конкретном ПСП, не перепутай.

Вырвав листик из блокнота, Юля сложила его вчетверо и протянула мне.

— Накормят, выдадут постельное бельё, — добавила моя спасительница. — Оставайся там, сколько захочешь.

С сомнением верчу бумажку в руках.