— Что, товарищ сержант? — произнёс он, разглядывая мой военный билет и командировочное удостоверение. — Употребляем? На международный скандал нарываемся? Родина вам доверила оружие, а вы дискредитируете гордое звание советского воина?
— Да вы что, товарищ старший лейтенант! — от такого поворота я мгновенно протрезвел. — Да мы за молодыми из-за Речки прилетели. Завтра назад. Вот зашли с товарищами посмотреть, как люди в мирное время веселятся.
— Смотреть-то можно, — усмехнувшись, протянул старлей, — руками трогать нельзя. Ты хоть знаешь, кого весь вечер лапаешь?
Я в недоумении уставился на гэбиста.
— А чёрт её знает. Она, по-моему, немая. Только смеётся и ничего не говорит, — пожал я плечами.
— Это дочь финского торгового представителя, боец. А не говорит она, потому что по-русски ни черта не понимает. И если вы за две минуты не успеете добежать до выхода из гостиницы, то ночевать сегодня будете на гауптвахте. Если бы не Афган, мы бы уже сейчас сдали вас патрулю.
— Время пошло, бойцы, — наконец-то подал голос второй гэбэшник.
Так как мы были люди военные, то дважды повторять команду не потребовалось. Уже через пару минут мы ловили «тачку», чтобы убраться от опасного места как можно дальше.
— И приспичило же тебе с этой заграничной девкой покувыркаться, — упрекали меня всю дорогу до следующего ресторана товарищи. — Так душевно сидели…
Вот такие воспоминания остались у меня от встречи с бойцами невидимого фронта. А вообще, обидно. Только в нашей стране так преданно и безоглядно любят иностранцев. Только в России им живётся во сто крат лучше, чем коренному населению. Откуда это в нас? Может быть, от Петра Первого?
Что-то я немного отвлёкся от главного. Наша жизнь понемногу стала входить в привычное русло. Наш небольшой строительный городок жил одной дружной семьёй. Только рабочий процесс всё никак не мог выйти на нормальный режим.
Я работал в тайге на вырубке леса под дорогу на промышленную базу. На всю нашу бригаду в десять человек выдали одну мотопилу «Урал» и две цепи к ней. Зато всем остальным дали по новенькому топору. Валите, ребята, лес. Ставьте стахановские рекорды. Так что в техническом оснащении мы ничем не отличались от первостроителей тридцатых годов. Одно только никто не учёл. Весь лес вокруг села Нижнетамбовское — это березняки.
В свое время наш сладкоголосый певец русской деревни Серёжка Есенин воспел в своих стихах и поэмах белоствольную красавицу русских лесов. Ничего не скажешь, красиво воспел. Но Серёжка жил в средней полосе России, и климат там гораздо мягче нашего, дальневосточного. И мне даже стыдно писать, как мы её, белоствольную, проклинали. Её и начальников, которые дали нам топоры и послали в лютый холод рубить эти самые берёзы, когда напитанный влагой ствол становится прочнее железа.
К концу первого рабочего дня все топоры были переломаны.
Берёза выдержала, металл нет. Вся надежда оставалась на однуединственную мотопилу. А что делать остальному люду? Как говорится, один с плошкой, а семеро с ложкой.
На наши просьбы выдать ещё пилы начальство отвечало отказом. Если я назову причину отказа, то вы обхохочетесь: «А вдруг вы их сломаете?».
Наш прораб Фощай попытался нас успокоить.
— Что вы так волнуетесь? Любая стройка начинается с бардака и неразберихи. Это вполне запланированное явление. Со временем всё образуется.
Когда прораб вышел из бытовки, Сашка Гранат не выдержал:
— Узнать бы, где ты родился, да отправить туда вагон презервативов. Чтобы больше не рождались такие идиоты.