— Исключено! — крикнули они оба.

— Ланс, — прикусив свою губу, папа бросил свой взгляд куда-то в стену, но после двухсекундной паузы он всё же взглянул мне в глаза, — ты можешь считать меня ужасным отцом, но…

— Но мой талант не даёт мне права идти на войну да?

— Н-нет, Ланс… дело не в твоем таланте! — принялась меня успокаивать мама. — Твой возраст, и… и…

— Лина…

— …

— …

— Да, Ланс, — вновь полилась уже абсолютно новая порция слёз у моей матери, — дело в этом.

— Даже сейчас у твоего брата, Калиба, есть все шансы выжить в боевых действиях, — продолжил папа, — с его талантом через два года он уже сможет создавать магические щиты, но вот ты, Ланс, не сможешь.

Больно.

— Да, я сказал, что ты боевой маг, но твоя стезя — это дуэли, а не массовые побоища. Да, ты хорош в ближнем бою, но в массовых сражениях тебя убьют уже через десять секунд, ведь на защиту собственного тела у тебя не хватит магии, и даже через десять лет ты бы сумел прожить лишь на двадцать секунд больше.

Он говорил мне правду, и я знал всё это, но легче мне не становилось. Буквально каждое слово отца топило меня всё сильнее. Я будто бы был инвалидом, которому постоянно указывали на его неспособность жить нормальной жизнью.

— И даже если твоя мать всё-таки пойдет со мной на войну, и даже если я не смогу избавить твоего брата от этого призыва — тебе всё равно запрещается идти на войну. Не в этой жизни, понял!?

Я знал, что родители просто хотят защитить меня, и что мне с моим талантом действительно было не место на войне. Я всё это понимал. И всё же… и всё же…

Какой же я бесполезный, черт возьми!

— А если всё сложится плохо, то сохрани наш род, Ланс!

— Хорошо… — сказал я с огромным трудом.

— …

— …

— Из тебя вышел отличный сын, Ланс.