Потом грязно выругался.

— Живая? — вопрос вышел грубоватым. На нежность Громов и не нацеливался.

— Саша… Моя девочка…

К блондинке медленно возвращалась реальность. Петр видел, как распахиваются её глаза, как в них появляется осмысленность. По лбу стекали капли.

Но Петр все видел и замечал…

И тут она рванула в его руках. Развернулась, подалась всем корпусом вперед, намереваясь залезть в машину.

— Да стой ты! — снова недружелюбно рыкнул Громов.

— Пустите! Там Саша…

— Мы забрали ребенка! Посмотри на меня! Да куда ты! — крутанул её на себя. Чем-чем, а выдержкой в отношении женских истерик Петр не обладал. Его подбешивала неспособность некоторых быстро реагировать на меняющиеся обстоятельства. Что говорить о необоснованных истериках на пустом месте.

Громов снова не церемонился. Чем быстрее блондинка придет в себя, тем будет лучше.

К чему он не оказался готов — успел расслабиться за прошедшую минуту, так это к вскрику девушки. Острый и громкий. Так кричат от боли.

Громов это точно знал.

— Заб…рали, — непонимающе выдохнула незнакомка, интуитивно прижимая к груди правую руку.

Петр нахмурился.

К черту…

— Так, слушай сюда ещё раз. Ты слетела с трассы. С твоим ребенком все в порядке. Мой человек отнес его в машину. Сейчас и мы туда пойдем. Идти самостоятельно можешь? Что у тебя с рукой?

— Болит, — ответила она на автомате, продолжая находиться в шоковом состоянии. Потом поморщилась и совсем жалобно добавила: — Сильно.

— В машине посмотрим. На ногах твердо стоишь?

По факту Громову надо было её отпустить. По крайней мере, руку с талии убрать — точно. Но пальцы сжались сильнее, словно сработал некий инстинкт, присущий мужчинам — не отдавать то, что попало в руки. И что пришлось по вкусу.

У Громова этот инстинкт был развит до совершенства.