— Ждите, Елизавета Валерьевна.

На этом Раевский отключается, а обалдевшая я остаюсь стоять посреди спальни с зажатой в кулаке флешкой.

Проверяю время на телефоне. Пятнадцать минут седьмого утра!

Вандал! Нет. Тиран! Точно. Не зря про него так говорят.

«Вы, что, там спите?» — мысленно передразниваю я. И, вспомнив, что несла я сама, тут же хлопаю себя по лбу. Блин, да он, наверно, вообще решил, что я идиотка.

Ладно, в понедельник попробую реабилитироваться в его глазах. Месяц, Лизок. И ты поедешь в отпуск как все белые люди.

Нет, ну надо же так испоганить начало выходных! Объявляю миссию «Спасти субботу рядовой Морозовой». Раевский велел ждать, стало быть, скоро прискачет его водитель. Вручить токен — дело двух минут. После этого у меня есть все шансы снова уснуть и, как и планировала, дрыхнуть часов до десяти. С тоской кошусь на свою постельку.

Стоп. Адрес! Надо написать ему адрес. Но писать Раевскому мне совершенно не хочется. Почему-то страшно. Да что я себя уговариваю? В конце концов, он уже наверняка поднял с кровати директора по персоналу, та подняла какую-нибудь несчастную кадровичку, которая быстро сгоняла в офис и выяснила для небожителя мой адрес.

Коря себя за трусость, я нерешительно верчу мобильник в руках, но ограничиваюсь только тем, что забиваю номер Раевского в память телефона. И мелодию на него надо поставить какую-нибудь особенную. Мой выбор падает на имперский марш из «Звездных войн». Самое оно.

Не зная куда себя деть, я вместе с токеном пристраиваюсь на пуфике в коридоре. Периодически проваливаюсь в дрему и ругаю на чем свет стоит дурного начальника.

Домофон оживает примерно минут через двадцать.

Здраво рассудив, что никому кроме гонца Раевского понадобится в это время суток я просто не могу, без лишних вопросов нажимаю на кнопку допуска. Подбадриваю себя тем, что еще десять минут, и я снова воссоединюсь с моей теплой уютной кроваткой.

В дверь звонят настолько быстро, что во мне поднимает голову надежда, что ТСЖ все-таки озаботилось починкой лифта. Уже мечтая, как я вручаю флешку и отправляюсь опять на боковую, распахиваю дверь и впадаю в ступор, обнаружив за ней Раевского собственной темноволосой персоной. Да что там говорить! Я в натуральном шоке!

Вообще-то я думала, что он так и родился сразу в костюме. Ни в чем другом до сегодняшнего утра представить его не могла, но сейчас от вчерашнего прикида на нем только часы. Мощную рельефную грудь обтягивает белая футболка. Очень впечатляет. Но еще больше меня подкашивают джинсы. Они сидят на нем как на моделях в мужских журналах. И несомненно демонстрируют товар… э… «лицом». Я бесшумно сглатываю. Впечатление, произведенное Раевским, сокрушительно. Он бодр, свеж и вовсе не выглядит запыхавшимся.

— А что? Лифт уже починили? — ляпаю я, таращась на него во все глаза.

Раевский молча шагает внутрь квартиры. Да уж, такие люди не привыкли топтаться на пороге. Только вот я не успеваю отпрянуть и утыкаюсь носом ему в солнечное сплетение. Вдыхаю умопомрачительную смесь аромата парфюма, средства для бритья и нагретой кожи. В голове всплывает дурацкая мысль: «Теперь я знаю, как бизнесмены пахнут и по утрам. Можно ли законсервировать этот запах?»

Я пячусь назад, чтобы не прижиматься к нему так сильно.

— Нет, — слышу я.

Паникую. Я опять, что ли, вслух думаю? Но развернутый ответ Раевского возвращает мне спокойствие.

— Лифт не работает.