— Вы — м-р Хардман?

— Нет. Он умер сегодня. Повесился.

— Это был жестокий розыгрыш, — покачал головой официант.

Пол мгновенно протрезвел. Протёр глаза, спросил:

— Что ты сказал?

— Слишком жестоко разыграли вашего знакомого.

— Поясни, я не понял.

— Зачистка. Зачищают — только своих. В чистке нуждается только то, что твоё. Судя по реакции м-ра Хардмана — своим он не был. Его не могли «зачистить».

— Почему?

— Он — чужой. Всем насрать, как живут — не свои. Вы будите сейчас мыть тут пол? Нет, потому что этот пол — не ваш. А у себя дома?

Пол — понял.

— А как называются те, кто «зачищает» чужих?

— Никак, — пожал плечами официант, протерев стол, — всем насрать, как вы тут загниваете. Что-нибудь ещё?

— Да, неси картошечку жаренную с лучком и чесночком, и солённых огурчиков и колбаски охотничьи. И «Кедровую».

— Прекрасный русский! — кивнул официант, — придётся подождать. Зато картошка будет с пылу-жару. Водку сразу?

— Сразу. И, это, откуда ты знаешь про «зачистку»?

— Все это знают, — пожал плечами официант.

— Все — значит — никто. Кто именно? Я — не знал, — ответил Пол.

— А вы — чужой, сэр. Вам это и не надо. Вас это — не касается. Вы же — не русский.

— Что за расизм?