— А ты пользуешься успехом у мужчин.

— Тебя это удивляет? — выдаю я улыбку. — Ты же сам говорил, что я красива и сексуальна.

— И что, Яров тебе не приглянулся?

— Нет. Если ты опять забыл, я замужем.

Тимур задумчиво меня разглядывает, потом говорит:

— Я помню. И что, Милана, ты его любишь?

Усмехаюсь неуверенно.

— А ты веришь в любовь, Тимур?

Он неопределенно пожимает плечами. Ого, прямо нонсенс какой-то.

— Чего только в жизни не бывает, — отвечает мне.

— Ну с тобой точно не бывает.

Он прищуривается, глядя куда-то перед собой, а мне вдруг становится неуютно, сама не знаю, почему. Затянувшаяся пауза становится все более неловкой. Я вдруг думаю: а может, он любил? Может, была в его жизни девушка, которая заставила стать таким: холодным, равнодушным? Хотя когда бы? Когда мы с Ромой познакомились, Тимур уже был таким, и в этом плане за годы мало что изменилось.

— Ты не ответила на вопрос, — слова Тимура возвращают меня в реальность. Смотрю на него, вздернув брови. — Любишь ты Рому?

— Конечно.

Он снова прищуривается, словно не верит моим словам, а потом спрашивает:

— А измену смогла бы ему простить?

Я чувствую, как от этого вопроса тяжелеет в голове, отворачиваюсь, потому что испытующий взгляд Тимура словно пытается пролезть мне в голову. Хороший вопрос, заставляющий все внутри заныть. Не скажу, что я не думала об этом, конечно, абстрактно, у меня никогда не было повода подозревать Рому в измене.

Просто размышляла, окажись мы в подобной ситуации, смогла бы я его простить, если бы он понял, что совершил ошибку? Если бы раскаялся, пообещал, что такое никогда не повторится? И каждый раз приходила к выводу: простила бы. Должна была бы простить. Потому что когда-то сама совершила ошибку.

Поворачиваюсь к Тимуру, он так же смотрит, ожидая от меня ответа.

— Смотря какая была бы ситуация, — произношу, — может быть, и простила бы.