Уилл смеется, а Холден молчит, поэтому с ним я не прощаюсь. За годы нашей дружбы у меня с Холденом было куда больше разногласий, чем с Уиллом. Несерьезных, разумеется, после которых мы уже на следующий день вели себя как ни в чем не бывало. Так что пускай злится, все равно в воскресенье мы будем вместе сидеть в «Дэйри Куин», как и всегда.

Звук мотора стихает вдали. Я иду к дому по лужайке, предпочитаю ее дорожке. Заходя в дверь, оставленную для меня незапертой, чувствую пряный аромат специй, повисший в воздухе. Из гостиной слышен смех, он разносится эхом по всему дому. Сбрасываю туфли и, проходя по прихожей, останавливаюсь у столика. Рамочка с именем Грейс выдвинута вперед, протерта от пыли и стоит ровно по центру. Мимо стола иду осторожно, крадучись на цыпочках, стараясь не задеть рамку. Когда я случайно уронила ее несколько лет назад, мама громко вскрикнула, как будто от боли. С тех пор я ни разу не коснулась драгоценной надписи.

Смех утихает, когда я, тихонько заглянув за дверь, захожу в комнату. Папа сидит на диване в своих самых нарядных джинсах, красивой рубашке и с пивом в руке. Мама с бокалом вина расположилась на полу у низенького кофейного столика, заваленного коробками и тарелками с остатками индийской еды, среди которых едва видно опустошенную бутылку шардоне. Мама тоже приоделась: бижутерия в цвет блузки, уложенные феном волосы, нарумяненные щеки.

– Кензи! – восклицает она с широкой улыбкой, поднимая бокал в знак приветствия. – Ты сегодня рано.

Я с подозрением ее разглядываю, пытаясь определить, трезвая они или нет.

– Почти полночь, мам…

Наверняка у меня сейчас отрешенный и угрюмый вид, однако я не в силах скрыть раздражение. Осуждающе хмурюсь на папу.

В кои-то веки он не выглядит усталым и изможденным. Расслабленно и беззаботно развалился на диване. По виску у него стекают капельки пота. Как правило, когда мама наливает себе вина, он всегда мрачнеет и поспешно ретируется из комнаты под каким-нибудь предлогом: сходить в душ, сделать важный звонок или уйти по срочному делу.

Порой мне кажется, он с радостью убегает на вызовы, лишь бы не сидеть в роли надсмотрщика, не позволяя маме топить в спиртном свои беды. Отец ни в коем случае не одобряет сию пагубную привычку – нет, нет! – но я заметила, что за прошедший год, когда она стала наращивать количество еженедельно выпитого алкоголя, он стал чаще закрывать глаза на проблему. Видимо, понимает ее мотивы и не хочет вмешиваться. Только вот пить с ней за компанию – уже ни в какие ворота не лезет.

– Полночь? – переспрашивает мама. – Ничего себе, совсем потеряли счет времени!

– Ну, мы даем! – смеется папа.

По телику идет какой-то низкопробный фильм, но, думаю, они его не смотрят и включили исключительно ради звукового фона. Эта парочка, очевидно, неплохо повеселилась за выпивкой и заказанной едой. В сущности, пятничным вечером не грех расслабиться после рабочей недели, пропустив по стаканчику. Но в нашем доме пустая бутылка на кофейном столике вызывает беспокойство.

– Пап, – говорю я, складывая руки на груди и не пытаясь скрыть разочарование в голосе. – Можно тебя на секундочку? Пойдем-ка на кухню.

Улыбка мгновенно исчезает с его лица, и он не сводит с меня глаз. Мама, похоже, пропустила мои слова мимо ушей, поскольку увлеченно щелкает пультом, переключая каналы. Отец мельком смотрит на нее и встает с дивана, держа в руках пиво. Я ужасно зла на него, однако стараюсь сохранять спокойствие на пути в кухню. Свет выключен, ну и пусть.

– Что ты делаешь? – шиплю я, все еще скрестив руки, и буравлю его взглядом в ожидании ответа.

В последнее время всякий раз, как я возвращаюсь домой, мама либо пьет, либо уже напилась. И почему-то никак не могу привыкнуть. А пора бы! Но день ото дня такое положение вещей тревожит меня все сильнее.

– Маккензи, мы просто выпиваем, – со вздохом отвечает папа.

Отец не любит разговоры про маму. Мы вообще в этом доме ничего не обсуждаем. Меня бесит, что я единственная в семье осознаю масштаб проблемы. И я ребенок, черт возьми!

– Ну да, выпиваете. Всего-то, – бурчу я.

Он что, не соображает? Вообще ничего не видит, что ли?