— Где-то в Киеве. Мать от него давно ушла. И правильно сделала, — Игорь вздохнул. — Мы ему были не нужны.

— И что, никогда с ним не встречаешься? — с сомнением в голосе поинтересовался Степан.

Игорь помедлил с ответом. Задумался. Потом снова отрицательно мотнул головой.

— Зачем?! Мне и так не плохо. У меня на память о нем пару шрамов осталось.

— Что, бил? — лицо Степана на мгновение приняло свирепое, сердитое выражение.

— Нет. Мать его со мной в парк или на аттракционы посылала. Он меня отпускал одного, а сам шел пиво пить и с мужиками разговаривать. Один раз меня велосипедист сбил, руку поломал. Второй раз и того хуже…

Садовник скривил губы.

— Ладно, — махнул рукой. — Хрен с ним! Забудем!

Игоря развлекла реакция Степана. Он ухмыльнулся, и снова уставился на «размазанную» временем татуировку.

— Знаете, а можно попробовать «прочитать» эту шифровку, — после недолгих размышлений сказал парень.

— Да как же ты ее прочитаешь?!

— Надо на цифровик сфотографировать! На цифровую камеру. А потом файл с фотографией на компьютере «покрутить». Может, что и выйдет! Да у меня и друг есть, классный компьютерщик. Если что, поможет!

— Ну, прочтешь — с меня бутылка! — усмехнулся Степан, на лице которого в этот момент, кроме насмешки, доброй и безобидной, в адрес хозяйкиного сына, ничего другого прочитать было невозможно.

Игорь вынес из дому цифровой фотоаппарат, сделал несколько снимков левого предплечья.