— Хорошо. Как скажете, — проговорил лейтенант.
Женщина бросила на меня взгляд и кивнула мне на дверь, я помедлил с миг и поднялся со стула, замер, не зная, что делать дальше. Незнакомка вернулась к менту и спросила:
— При нем были документы?
— Нет. Вообще ничего. Не знал, что КГБ занимается психами.
— Мы занимаемся всем. Снимите с него наручники, — скомандовала.
— Может, не стоит? Псих все-таки, — проговорил лейтенант.
— Снимайте говорю!
Мне совсем не нравилось по какой траектории начинают двигаться события. Меня явно с кем-то перепутали. Или нет? А что если тот текст про мою заброску всего лишь происки моего мозга? И я на самом деле псих? Нет, нет, нет, хорош накручивать. Я не псих!
Спустя миг сержант освободил мои руки. Женщина потянула меня к двери, но мент вдруг запротестовал:
— Постойте, постойте! А мне что делать? Я его уже оформил. Давайте оформим, что вы забрали, а то мне прилетит от начальства. У нас с документами строго.
— Само собой, — ответила ГБ-шница.
Меня снова отвели в клетку, а ГБ-шница и лейтенант ушли в его кабинет оформлять все формальности. Честно признаться, понятия не имею, что заняло столько времени на передачу меня КГБ.
Закралась мысль, что как только я окажусь на улице — рвануть прочь, и авось, смогу где-нибудь схоронится от ГБ-шницы. Но потом осекся, и здраво рассудил, что вряд ли она даст мне так просто уйти. Если решила снять с меня наручники, значит знала, что оказать ей сопротивление у меня шансов нет. Черт ее знает, может она владеет какими-то единоборствами? Откуда мне знать, чему ее научили в КГБ? К тому же, наверняка у нее есть пистолет. Может и начать стрелять мне в спину. Так что вариант с побегом я отмел. Буду действовал по ситуации. А пока мне не остается ничего, кроме как покорно плыть по течению и ждать куда оно меня принесет.
Что там с таймером? Я посмотрел на периферию зрения —
Как быстро тает время! Надо срочно валить отсюда и ветром нестись к точке сбора!
Когда вопрос с документами был решен мы вышли из отдела, двинули по тротуару вдоль улицы. Я осмотрелся.
На столбах освещения развивались красные флаги с изображением серпа и молота, рядом была надпись «833 года Москве», через один столб висел портрет какого-то незнакомого мне человека. Круглое лицо, нос картошкой, добродушные глаза, как у бульдога, коротко стриженные волосы с проседью. Я подумал, что это может быть Броневой.
Магазины пестрили неоновыми вывесками, бросая свет на мокрый асфальт. Я проходил мимо витрины магазина одежды и обратил внимание, что за стеклом стоял манекен: одет в коричневый деловой костюм, на голове шляпа, рядом с ним табличка: костюм Москвич. Хит продаж!
В черном небе завис дирижабль, его фюзеляж освещался фиолетовой иллюминацией. Пару раз по дороге проехали несколько машин ретро стиля, вроде бы такие были в моем мире очень давно, где-то в начале 1960-ых годов: длинный кузов, лупатые фары, массивные формы, задние фары вертикально втянуты.
— Антон, наконец-то ты нашелся! — воскликнула ГБ-шница. — Мы всю Москву на уши поставили! Где ты был? Что случилось?