Глава 1

– Ох, вот ведь сука! Что-ж я маленьким-то не сдох! – прошипел Николай Романов сквозь ссохшиеся губы.

«И где же это мы вчера умудрились так нажраться-то?» – Николай попробовал приподняться, но тщетно. Мышцы не слушались, перед глазами мелькали какие-то картинки. Голова не просто болела, она раскалывалась, как арбуз под наезжающей гусеницей танка.

«Какого ещё, блядь, танка?» – спросил он сам себя и сам-же себе ответил, – «Т-72, или Т-90. Впрочем, арбузу хватит даже древнего Т-34. Помнишь такой? Его даже Третьему Рейху до Берлина по самые гланды хватило, куда уж там какому-то арбузу».

Т-34? Картинка перестала мерцать и оформилась в конкретное воспоминание. 1945-й год, Берлин, старший лейтенант Николай Романов пишет, вернее, нацарапывает ножом на одной из уцелевших стен, на руинах Рейхстага, по-немецки: «Привет, кузен Вилли, вот я и здесь, как тебе и обещал. Берлин, май 1945. Ники».

Картинки перед глазами перестали мерцать. Николай Александрович Романов, Наследник-Цесаревич Престола Российской Империи пробуждался в своём изначальном теле. Хотя, насчёт изначальности теперь возникали сомнения: «Значит, всё это правда? Это был не сон?» Четыре жизни, четыре судьбы и снова на старт…

– Его Императорское Высочество очнулись, – раздался радостный возглас лекаря крейсера «Память Азова».

«Как там его, смерда? Гирш, по-моему. Или не Гирш… Чёрт, какая-же каша в голове…»

– Не орите, любезный, будьте так добры. Наше Высочество сейчас очень болеет головою. Велите-ка шёпотом подать нам опохмелиться и убирайтесь в свой лазарет, мы уж тут сами как-нибудь оклемаемся.

Гирш (или не Гирш, как его там, смерда) испарился как снежинка при термоядерной реакции.

– Как ты, Ники?

«Георг. Граф Корфский. Мужик. Жаль, что не наследник Греческого Престола».

– Пока сам не пойму, Жорж. Вели подать мне «шустовского», голова раскалывается.

– Тебе нельзя, Ники.

– Это ещё почему?

– Ты ранен. Ничего не помнишь?