– Папа, отпусти его. Ты меня пугаешь…

– Отпустите его.

Я оборачиваюсь на голос.

Говорит один из стрелков. Ему не больше двенадцати, но его голос звучит спокойно и даже властно. Стрелок не шутит, и дуло водяного оружия смотрит уже не в землю, оно направлено на моего отца. Второй стрелок тоже взял отца на мушку.

– Папа…

Отец оборачивается к стрелкам.

Мне хочется, чтобы он поскорее отпустил мальчишку. Глупо воевать с ребятней. Нам разумнее всего уехать. Я ловлю себя на том, что даже дышать перестала.

Но отец поднимает описавшегося мальчишку еще выше, чтобы я не могла дотянуться. Тот вопит.

– Жалкие пакостники! – кричит отец. – Вздумали угрожать мне своими брызгалками?

Он едва успевает спросить… Мальчишки дают очередь из обоих стволов, целясь в лицо. Струи делают свое дело. Отец выпускает мальчишку. Тот падает и распластывается на тротуаре. Отец заслоняется от новых выстрелов.

Мы вваливаемся в машину. Двигатель не выключен, и мы мгновенно покидаем поле битвы.

Молчим до самого дома. Доехав, отец глушит мотор. Промокшие, мы сидим в мокром салоне и смотрим перед собой.

– Они залили мне глаза, – возмущается отец. – Там и сейчас вода.

И лихорадочно вытирается подолом футболки.

– Пап, что ты так волнуешься? Это обыкновенная вода. Была и нет.

– Весь салон мокрый.

– Высохнет.

Отец вытаскивает ключ зажигания. На кольце надето еще несколько ключей, один врезается ему в ладонь.

– Пап, ты почему сорвался на них? Что с тобой случилось?

– Кто им позволил баловаться с водой? Они что, не знают про ограничения на ее использование?