– Пап, ты даешь! Надо же, какой ты у меня предусмотрительный.

– Это еще не все.

Он достает бумажный мешок, полный крепеньких коричневых кругляшей, похожих на луковицы.

– Ты что, собрался сажать лук? На могиле?

– Глупенькая, это не те луковицы. Это нарциссы. Весной они расцветут.

Мы встаем по обе стороны травяного прямоугольника. Невдалеке от надгробного камня отец выкапывает небольшую траншею. Медальон я кладу посередине, но тут же снова беру его в руки.

– Там остались фотографии. Надо их вынуть.

Ногтем открываю створки медальона, вынимаю рамочки и вытаскиваю из них снимки. Что с ними делать – не знаю и пока просто запихиваю в карман.

– Правильно, – кивает отец и вдруг добавляет: – Я знаю, и ты знаешь.

– О чем? – спрашиваю я, защелкивая створки.

– Я знаю об этих снимках. Я знаю, что твоим отцом был Роб.

Теперь мой черед стоять с разинутым ртом.

– Серьезно? И давно тебе это известно?

– Всегда знал. С тех пор, как твоя мама сказала, что беременна.

– Ты… знал.

– Это ничуть не изменило моего отношения к твоей маме. Я любил ее и верил, что полюблю ее ребенка. Так оно и случилось. Я тебя люблю и всегда буду любить.

Отец не улыбается. После озера я не видела его улыбающимся. Он предельно серьезен, но в его лице столько нежности, что мне хочется его обнять. Не сейчас. Сейчас нас разделяют полметра земли, в которой покоятся останки незнакомых мне стариков. Я это сделаю потом, не на кладбище.

– И для меня ничего не изменилось. Ты всегда был и будешь моим отцом.

Он не улыбается, но выражение лица слегка меняется. Проскальзывает тень улыбки.

– Ну что, украсим могилу Айрис и Гарри?