Лежит навзничь на своей койке, горло вырвано – одна сплошная кровавая дыра, и сам весь залит собственной кровью, и всё вокруг: койка, пол…

Кто же его так?

Поневоле подумаешь – «На его месте должен был быть я»… В горле моментально пересохло и засаднило, словно шершавым наждаком провели.

- Ротмистр! – раздаётся со спины. – Господин Гордеев.

Поскольку других Гордеевых тут нет, оборачиваюсь.

Незнакомый офицер, на погонах три звёздочки. Лет сорока пяти. Тёмные чуть седоватые на висках волосы.

- Так точно, - отвечаю нейтрально, - С кем имею?

- Подполковник Николов, - отвечает, - Управление 2-го генерал-квартирмейстера Главного штаба.

Это ещё что за чёрт? Тыловик, что ли? И чего ему от меня надо?

- Господин Обнорский временно уступил нам свой кабинет, - продолжает подполковник с тремя звёздочками. – Прошу пройти со мной.

- Ну раз так, то не могу отказать… Тем более, старшему по чину. - Развожу руками.

Что же ему надо от меня? Ой засыплюсь… Удастся ли списать на амнезию?

Ладно, всё равно выбора нет. Придерживаюсь выбранной линии поведения, а там – куда кривая вывезет.

Ключ в пальцах Николова делает пару оборотов в замке кабинета, покинутого мною так недавно.

Заходим.

Николов закрывает дверь – к счастью, не на ключ, - жестом предлагает присесть к столу.

Я не гордый – предлагают, присяду.

Сам Николов устраивается по-хозяйски на месте Обнорского. Щёлкает портсигаром, протягивает мне.

- Благодарю, ваше… - заминаюсь.

Бес его знает, как к нему тут обращаться: превосходительство, благородие, светлость?