Или было?
У меня еще всплывают в памяти фрагменты произошедшего, ты в моей комнате, боль, опустошение, онемение. Похожая на сон фантазия о Калебе, испытывающем настоящие эмоции к той, чье имя Изабель.
Изабель.
Я поднимаюсь. Ты сидишь на краю моей постели и, когда я приподнимаюсь, встаешь. Властный, холодный, далекий. Светло-коричневый костюм, темно-голубая расстегнутая у ворота рубашка. Ты застегиваешь пиджак на среднюю пуговицу.
− Пора вставать, Икс. У тебя клиент через тридцать минут. Я приготовил тебе завтрак.
− Что... хм. Какого черта? Калеб? Что я здесь делаю? В чем дело?
Ход за тобой.
− Что ты подразумеваешь под вопросом, что происходит? У тебя клиент. Трэвис Митчелл, сын Майкла Митчелла, генерального директора «Медицинской Корпорации Митчелл».
Я трясу головой. Болит. Воспоминания убегают, рассыпаются вместе с фрагментами сна.
Это все было не по-настоящему? Логан. Его загородный дом на тихой улице. Какао. Я обнаженная в постели с Логаном, смакующая каждое прикосновение, каждый поцелуй. Я помню каждый момент. Я детально могу описать каждый его шрам, любую татуировку.
− Нет. − Я хриплю, я охрипла. − Нет. Калеб, прекрати.
− Прекратить что? − и мне кажется, ты сконфужен.
− Черт, прекрати морочить мне голову. Это не сработает. − Я опускаю ноги с кровати и поднимаюсь. Я обнажена.
− Быстро в душ, Икс. − Шаг в мою сторону. − Сейчас же.
Я отступаю.
− Стоп. Просто остановись.
Я провожу руками по волосам, и меня начинает потряхивать. Они короткие.
Мэй.
Логан. О боже, Логан.
− Ты застрелил его! − Я бросаюсь вперед и бью кулаком по твоей скуле так сильно, насколько могу, полная внезапной яростью. − Ты, сука, выстрелил в него! – И, взмахивая другой рукой, припечатываю кулак в челюсть.