В магазин мы входим все в той же позе сцепленных крабов. Продавец у стеллажей с алкоголем смотрит на нас с подозрением и особым вниманием, боясь за свои драгоценные бутылки. Мне бы смутиться, что вот так, словно дети себя ведём, можно ж было и на пол меня пока поставить, не одноногий оловянный солдатик, могу руками для равновесия помахать. Но в голову даже не приходит стесняться — так на меня действует уверенность коня снизу.

— Хватай вот эти две, в серебристой бутылке.

— Шампанское? Ты серьезно?

— Не любишь? — поворачивается вполоборота ко мне, но этого слишком мало, чтоб встретится со мной взглядом.

— Сейчас девять утра.

— Не вижу связи.

— Де-ге-не-рат, — едва слышно шепчу я, протягивая руки к бутылкам. В конце концов, какая мне разница, чем будет заливаться этот Алеша, после того, как отвезет меня в травмпункт.

На кассе мы встречаем ещё один взгляд в стиле "что за представление" и поджатые губы местной пикалки.

Бутылки я водружаю на ленту и жду, когда попросят предъявить паспорт, ибо так заканчивается любая из моих попыток напиться. Но бутылки просто сканируются на кассе, и звучит сухой приговор цены. Я даже присвистываю от количества цифр. Шикует, мажор.

— Эй, лисичка, залезь мне в карман, там кошелек, — разносится подо мной.

Я проделываю акробатический кульбит с вытаскиванием портмоне из внутреннего кармана косухи, открываю его и вытягиваю оттуда карточку.

— Этой?

— Ага.

Грандиозное "пик" оповещает об оплате, и нам вручают бутылки, которые я снова зажимаю в руках.

— А из нас вышла превосходная команда! — натужно произносит Сивка-бурка, слегка подбрасывая меня у себя на спине.

Все, спекся товарищ. Не дотянет. А я уже почти смирилась с проигрышем…

— Дай слезу, — подношу свои губы к его уху, в тайне наслаждаясь его реакцией.

— Хочешь слиться? Я почти у цели.

— Не хочу быть причиной твоей грыжи.

— Мне не восемьдесят, и цель оправдывает средства!