Район выглядит жутковато: мусор, затхлый воздух, нечистоты, богатые кварталы Лондона остались в стороне, по другую сторону дороги. Ворота заперты, но кто-то перерезал цепочку и открыл замок. На площадке, заполненной сломанными ярмарочными аттракционами, декорациями и прочим хламом, стоит минивэн без номеров.

Йоханссон обходит территорию, проверяя наличие камер, и заходит внутрь.

Она стоит посреди заброшенного склада, женщина с каштановыми волосами, которую многие мужчины сочли бы привлекательной. На ней элегантное пальто и туфли, надевая которые она точно не планировала бегать, – женщина выглядит так, словно собиралась на работу. На этот раз она замечает его раньше, чем он ее видит. И у нее пистолет.

Йоханссон останавливается и позволяет себя разглядеть.

– Привет, – наконец произносит женщина. У нее манеры и речь образованного, воспитанного человека.

– Что скажете?

Женщина кивает с равнодушным лицом, продолжая его разглядывать. Понимает ли она, в каком плачевном физическом состоянии он находится?

– Ты не похож на киллера, которого я ожидала увидеть, – неожиданно говорит она.

– Нет?

– Нет. – И добавляет: – В доме не возникло трудностей?

Он качает головой.

– Итак, доказательства?

– В машине.

– И где она?

– В полумили отсюда.

Женщина кивает с ухмылкой.

– А ты осторожен.

– Приходится. Хотите прямо сейчас посмотреть?

– Пожалуй, нет. – Рука с пистолетом не дрогнула. Женщина нервничает. Смотрит на него слишком пристально.

Йоханссон чувствует, как земля опять начинает уходить из-под ног. Женщина это тоже замечает.