– Надыбал еще чего-нибудь? – спросил Шест.

– Надыбаю, – пообещал Сендык. – Пока информации по Перцеву и по художнику никакой нет. По нашим данным, в городе их не видели.

– Плохо работаешь, – покачал головой Шест. – Но ты старайся. Держи связь. Буду ждать новостей.

И выложил на стол ключи от машины и документы.

– Паленый «фольксваген»? – спросил Сендык.

– Ну, ясно, что не купленный, – кивнул Шест. – Но ты будешь доволен. Номера классно перебили. Как заводские. Табличку поменяли. И бумаги в порядке. Ну, почти в порядке. Магнитола там хорошая, центральный замок. В общем и целом неплохая тачка, свежачок. Только вчера пригнали. Вот только кондиционер не пашет, сцепление заедает, сигнализация барахлит и движок на высоких оборотах… Короче, ты сам разберешься.

– Разберусь, – уныло кивнул Сендык. – Лет-то ей сколько? Старше моей бабушки?

– Хрен ее знает сколько, – ответил Шест. – Я у нее не спрашивал, старше она твоей бабки или чуть моложе. Ты сам поинтересуйся. Устрой ей допрос с пристрастием.

И заржал. По команде Безмена все поднялись и вышли из забегаловки. Сендык допил кофе и, дождавшись, когда бандиты уедут, повздыхал, разглядывая «фольксваген», и вышел следом.

Ольга Петровна знала, что день впереди пустой, не предвещавший ни хороших, ни плохих сюрпризов, не заполненный делами. Она проснулась около девяти от трелей телефонного звонка. Сняла трубку слишком поздно, когда запикали короткие гудки. Поднявшись с постели, она спустилась на кухню, сварила кофе и стала листать роман какого-то модного японского писателя, позабыв, на какой странице закончила чтение вчерашним вечером и о чем, собственно, предельно путанный сюжет книги и кто ее главные герои. Вот эта страница… Телефон зазвонил вновь, когда Дунаева пробежала глазами первый абзац. Голос продюсера Телецкого звучал бодро.

– Хоть мы едва не разругались в последний раз, я все забыл, – сказал Павел Моисеевич. – Или почти забыл. Ну, недаром же говорят, что у меня золотое сердце. Да, да. Забыл и простил.

– Ты снова хочешь со мной работать? – Ольга Петровна захлопнула книгу. – Твои планы изменились?

– Ничего не изменилось. И не питай пустых надежд. Ты уходишь к другому продюсеру. Оля, это решено. И никакого базара. Обсуждать эту тему все равно что онанизмом заниматься. Музыканты, девчонки, что были у тебя на подпевках, поставлены в известность. Я позвонил по другому поводу. Тебе ведь нужны деньги? А я обещал помочь. Короче, есть совершенно роскошное, просто отпадное предложение. Режиссер Мутовкин. Ну, тот самый… Сейчас он снимает костюмированную мелодраму. Бюджет фильма какой-то астрономический.

Ольга Петровна отодвинула книгу в сторону.

– Я умолял его на коленях. И он согласился. Всего два-три съемочных дня. Все в павильоне. Очень выигрышная роль. Ты танцуешь, разговариваешь с кавалером. И всякая такая хрень. Лично я эти красивости не люблю. Но он платит огромные деньги. Можно авансом. Записывай адрес и телефон. Роль в кино для тебя сейчас – это очень кстати. Эта роль, возможно, твой обратный билет наверх.

Дунаева начирикала пару строчек на отрывном листке и не успела поблагодарить продюсера, как он бросил трубку. Видно, боялся, что Ольга снова вернется все к тому же разговору. Она прошлась по кухне, поднялась по лестнице на второй этаж. Остановилась в коридоре возле спальной и стала разглядывать знакомые очертания дома через улицу. Роль в кино. Да еще у Мутовкина. Действительно, это очень кстати. Выигрышная роль. Обратный билет наверх. Кажется, этот Мутовкин в прошлом году собрал кучу призов на всех кинофестивалях, а теперь начал работать над новым шедевром. Еще она подумала, что продюсер Телецкий хоть и законченная сволочь и к тому же гомосек, но что-то человеческое в нем осталось, а его золотое сердце еще не полностью превратилось в кусок навоза.

Телефон зазвонил, когда Ольга Петровна направилась в гардеробную, на ходу решая, какой костюм надеть для визита в офис киностудии. Голос сначала показался незнакомым – немного простуженный, с хрипотцой.

– Это ты, Оля?

– Ты дал слово больше не звонить мне.

– Слова – это всего лишь слова, – возразил Перцев. – Я приехал в Москву, чтобы увидеть тебя. Я искал случайной встречи. Но ты совсем перестала появляться на публике. Сидишь в своем особняке, словно чего-то ждешь. И я подумал: позвоню. Может быть, ты заболела или… В одной паршивой газетенке я прочитал, что ты разводишься с мужем. Но газеты только и делают, что врут. Наверное, сплетни?