Скоро я окажусь на поле боя. Это вопрос нескольких недель. Завтра в храме Клепсиды, местной богини войны, правосудия и ещё кучи всего меня приведут к присяге. Будет некий ритуал, после которого я официально стану стратегом Империи. Звучит внушительно? При слове «стратег» сразу представляется опытный, убеленный сединами полководец. Он почти всю жизнь при войске. Прошел десятки сражений, за долгие годы постигнув искусство войны. Мне же чуть за тридцать и единственный военный опыт — срочная служба в «стройбате». Там Михаил Калинов, то есть я, особенно не блистал. Но меня забреют в стратеги. Это не ошибка имперских бюрократов. В здешнем мире быть стратегом значит обладать такой способностью. И она у меня появилась после переноса. Хотя больше подходит слово «попадание».

Как же это все со мной стряслось?

Сейчас, лежа в гостевой комнате достаточно богатого особняка, можно спокойно вспомнить первый момент переноса. Шок и трепет.

Не было предупреждений, меня не сбивал грузовик, не резали в темной подворотне бандюки, а богиня в прекрасном облике не сообщила мне о Великой Миссии. Я просто уснул в собственной постели после обычного рабочего дня.

Проснулся в небольшом проулке города Терт. Мою босую ступню лизал худой бродячий пёс.

Я подскочил, озираясь. Совершенно потерялся.

Человек живет ожиданиями. Мы знаем, что солнце восходит утром на востоке, наши деньги примут в магазине, а уснув вечером в своей кровати мы в ней же и проснёмся. Вместо этого у меня был проулок, стены из светло-серого кирпича, запахи мочи и перепуганный пёс, хромающий прочь.

На какое-то время я завис. Прямо как комп с голубым экраном смерти. Мозг судорожно перебирал варианты. Пытался бедняга сообразить куда занесла нелёгкая его мясную оболочку.

Выйдя из проулка я обнаружил город. Двух-трехэтажные дома с крышами из красной черепицы. Небольшая площадь с фонтаном, вокруг которого толпятся люди. Мужчины, женщины и дети, одетые, как бы помягче выразиться… Неправильно. Ни одной пары джинсов, да и штанов вообще. Ноль кроссовок. Никаких ярко-кислотных цветов.

Первая мысль — меня похитила банда реконструкторов? Или это популярный сюжет про перенос в прошлое?

Наверное, я бы ещё долго жался по подворотням, просчитывая свои шансы на выживание, но местные жители сами сделали первый ход. Ко мне приблизились двое смуглых парней. Оба едва ли старше восемнадцати. Одетые в серые туники — подпоясанные свободные безрукавки до колен. Пришли они задать мне извечный универсальный вопрос: «Кто я по жизни и что забыл в их районе».

Как я узнал потом, ничего криминального в их наезде не было. Здешние города, за исключением неких общественных мест, не такие дружелюбные как земные мегаполисы. Каждый район закрытая община. Мини-деревня, где чужаки не должны ошиваться просто так.

Вот и поинтересовались парни, что здоровый бледный мужик в очень странной одеже забыл на территории их общины. А была на мне старенькая футболка с логотипом «КиШа». Хорошо, что не Metallica. Могли бы за чернокнижника какого принять.

Удивительно, но речь местных я понял. А вместе с ней услышал и первое системное сообщение.

«Синхронный перевод активен». — произнёс бесстрастный женский голос в моей голове.

Я дернулся от неожиданности. Парни тоже дернулись, чуть отступая и принимая угрожающие стойки.