– Может, я тоже.

Деклан пододвигается ко мне. Качели страшно скрипят, и от этого звука меня передергивает.

– Ты – нет.

– Я убивала. Много раз.

– Ты убивала, потому что тебя заставляла сидящая за дисплеем трусиха. Ты убивала, потому что у твоего геймера проблемы с психикой.

– И все же это делала я. Можно сколько угодно притворяться, но правды не изменить.

Деклан склоняет голову набок и молча меня разглядывает. Чувствую себя жуком под лупой. Закусываю губу и отворачиваюсь.

– Что? – Спрашиваю я.

– С этаким комплексом вины ты совсем себя замучаешь. Сделай одолжение – закрой глаза.

– Почему я должна…

– Просто закрой глаза и представь, что ты в другом месте. Где угодно, только не в «Пустоши».

Я закатываю глаза, но все-таки зажмуриваюсь. Внезапно я понимаю, что стою на карнизе между двумя окнами, прижавшись спиной к известняковой стене. Это точно не «Пустошь», хотя место кажется знакомым. Влажные ладони скользят по стеклу, в ушах стучит кровь. Вокруг творится что-то невообразимое: соседние здания в огне, а внизу, десятью этажами ниже, дерутся люди.

Я распахиваю окно и осторожно забираюсь внутрь. Не успеваю подумать, что теперь я в безопасности, как хватаю прислоненное к стене ружье. Мне откуда-то известно, что это снайперская винтовка. Опираясь на подоконник, я приникаю к ней и смотрю в оптический прицел. Потом выпускаю всю обойму в дерущихся на улице людей.

Перезаряжаю.

Стреляю.

Перезаряжаю.

Стреляю.

В грудь, в голову, в грудь.

Закончив, я захлопываю окно. Ветер теребит мои волосы – они в два раза длиннее, чем на самом деле. Я заправляю их за правое ухо – оно целехонько. Открываю рот, чтобы сказать об этом, но не могу произнести ни слова. А когда пытаюсь прикоснуться к своей коже, рука отказывается повиноваться.

– Вот видите! Я же говорила: мы вполне подходим для «Пустоши», – произносит моими губами Оливия. – Клавдия станет лучшей из лучших.