- Меня убьют! - простонал Банеор.

- Кто? И за что? - спросила совершенно равнодушно.

- Найдется кому, - огрызнулся следователь, с которым мы за последние две недели после «поимки» маньяка  - две недели бесконечных протоколов, допросов, рассказов и интервью - подружились, - Некромант твой хотя бы. За то, что я согласился на твое участие.

- Ты же знаешь, что он не мой, - сказала еще более хладнокровно. - И судя по тому, какую вечеринку закатил два дня назад некро-департамент, он уже не в Шаардане.

- А если с тобой что-то действительно случится? Я же сам этого не переживу! - патетично воскликнул мужчина, но подтолкнул таки меня под зад, чтобы я забралась на следующий уступ.

- Оставила для тебя в библиотеке на видном месте книжку “Как справляться  с чувством вины”, - сказала я… ну да, хладнокровно - я вообще кремень, заметили? -  и вскарабкалась повыше.

- Правда что ли? - удивился мужчина.

- Нет. Нет у вас таких книжек. Хотя многим помогло бы...

Особенно одному некроманту, ага.

Я конечно понимала, что у Мираклия был шок. Что он  - при всей своей любви к играм со Смертью - никогда бы не пожелал мне уйти за Грань пораньше. Как и прочим. Некроманты гордились тем, что они именно проводники, а не убийцы. Понимают “тот мир” лучше чем этот, но никогда никого не торопят.

И то, чем дин Риордан так гордился - своим самоконтролем в целом и, если брать меня конкретно, способностью вытащить меня из любой задницы - оказалось не более чем то-оненькой преградой перед цунами эмоций. Новых эмоций. Всю жизнь сдерживаемых эмоций. Выдаваемых мне гомеопатическими дозами эмоций… И да, неконтролируемых в какой-то момент эмоций.

Уж не говоря про наглядное доказательство, что он опасен для меня и близких больше, чем маньяк - я бы сама после этого в каком-то бункере засела.

Я знала, что он хотел как лучше, а получилось как всегда - и снова решил сделать, как считал лучшим.

Понимала, ага, только чем мне это помогло?