— Тяжело что-то, мужики, — отвечал Виталий. — Не знаю. Проснулся, и на душе неприятно. Тревожно как-то.

— Веришь в байки про комету что ли? — усмехнулся Никита Игоревич.

— Срал я на комету, — отмахнулся Виталий. — Есть дела поважнее.

— А я вот верю в то, что она делов натворить может, — пожал плечами Федорович. — Вот, прислушайтесь, сейчас. Что слышите?

— Ничего, — ответил Никита Игоревич.

— То-то. Тишина. Гробовая. Что-то будет, — Федорович перешел на шепот.

— Белка к тебе идет, Федорович, — вздохнул Виталий.

— Да иди ты, Виталик, я не пил уже неделю.

— Вот я о чем и говорю.

— Все, хорош трепаться, надо работать, — сказал Никита Игоревич. — А то вон директор идет.

— Че он приперся? — смутился Виталий.

— Торопится куда-то, — задумчиво проговорил Федорович.

— Может, поработать захотел? — рассмеялся Никита Игоревич.

Работа все не давалась в руки. Виталий стоял над станком, беспомощно наблюдая, как детали одна за другой браковались под его управлением. Обычно программа станка сглаживала угли на поворотах, но сегодня она, видимо, играла по своим правилам. Мужчина боролся с яростным желанием сорваться и вернуться домой, к жене. Задать тонны вопросы, убрать отвратительную недосказанность. Когда именно Виталий начал ощущать сочащийся от нее холод? Вопрос дней, недель или месяцев?

В мыслях вспыхнула идея.

— А что если отсечь себе немного пальца? — спросил сам себя Виталий. — Дадут больничный, тогда-то…

Вдруг за плечом появился Федорович. Он испуганно смотрел в сторону выхода, и его поведение в целом выходило за рамки адекватного.

— Что случилось? — появление коллеги вырвало Виталия из цепких лап деструктивных мыслей.

— Виталик, — Федорович дергался от каждого случайного звука. — Я тебе говорю, что-то странное творится на улице. Я слышал, как подъезжали машины. Не знаю, сколько, но точно больше двух.

— А что ты от меня хочешь?