Люблю священный блеск твоих седин

и этот Кремль зубчатый, безмятежный…

Вселенная замолкла… Величавый,

один ты жив, наследник нашей славы.

Ты жив!.. Ты жив, и каждый камень твой – заветное преданье поколений....»

– А я ещё знаю стихи о Москве. Посоревнуемся? – спросила Лёля.

– Ну, давай. Если хочешь, – ответил он.

– Стихи М. Матусовского.

«Здесь Пожарский гремел, здесь командовал боем Кутузов.

Ты, как древняя сказка, бессмертен, прекрасен и стар.

От тебя отходили замёрзшие своры французов,

от тебя отступали несчётные орды татар».

– А дальше?

– Дальше не так красиво звучит. Дальше про немцев, – объяснила девушка.

– Забыла в стихах, расскажи прозой, – сказал молодой человек, улыбаясь глядя на неё и получая явное удовольствие.

Лёля только не понимала по его взгляду, чем вызвано это удовольствие – то ли тем, что он подсмеивается над ней, то ли тем, что ему нравится смотреть на неё. Слегка поразмыслив, она пришла к выводу, что подсмеивается, и ответила:

– Ничего не забыла… Просто не хочу эти стихи продолжать.

– Тогда давай другие.

– Пожалуйста… Стихи Николая Языкова… – объявила Лёлька и начала декламировать.

– «Я здесь! – Да здравствует Москва!