Выносливость: 10 (+1)

Сила: 10 (+1)

Интеллект: 13 (+1)

Ловкость: 9 (+1)

Очки за убийства: 0

Очки развития: 10 (+5)

Репутация: 163 (-85)

Навык: Плевок молнии (откат через 25 сек)

Двойной удар (откат через 30 сек)

Статус: В рубашке (скрыто)

Хмм…

Это что получается то… После так скажем недавнего воскрешения мне Игра дарит по одному очку за каждый параметр? Почему думаю про воскрешение? Да, я выжил. С трудом, но выжил. Даже статус прекрасно дает понять, что я родился «в рубашке». Насчет репутации тоже ясно. Вспоминая про справочник, там говорится, что при ее использовании можно дать ускоренную регенерацию кожного покрова. Проще говоря, очки репутации дают шанс на скорейшее выздоровление. Так оно и получилось. Плюс электрический угорь подсуетился вовремя.

Меня сильно смущает другое. И не просто смущает, а злит. Придется злость давить в себе, принять все как есть. Почему обнулились очки за убийства? Мне что придется заново их набирать?

Вот в чем дерзость. Игра она такая, оказывается беспощадная и непредсказуемая.

Один вопрос висит. Тут же возникает следующий. Репутация у меня сейчас «78», а класс виднеется. Несмотря на меньшую отметку, класс остается и сохраняет все параметры. Игра запоминает кто из кто?!?! Странно, однако. Становится все загадочнее и интересней.

Провожу беглый осмотр себя. Снимаю прилипшую футболку, она вся в дырках от пуль, смотрю и хмыкаю. Плакать или смеяться, тут меня одолевают смешанные чувства. Мое тело сейчас напоминает рубашку (да-да, в рубашке родился), сшитую из множества заплаток. В роли заплаток выступают заживляющие раны, которые больше смахивают на наложенные швы.

Неплохо так прошили, суки гребаные. Найти бы их и фейерверк устроить. Под фейерверком я другое имею в виду. По-плохому, значит.

Ладно, ненужные мысли в сторону. Пора за дело. Ревизию нужно устроить, может что-нибудь полезное схапнуть.

Приближаюсь к помосту, мокрыми носками шлепаю по деревяшкам. Как бы занозу не получить, а то дерьма и так кругом хватает. Аккуратно захожу в дом, тихо открываю дверь. Но петли ржавые, все равно раздается скрип.

Дом пуст, в нем никого. Смотрю, рядом обшарпанный столик, на нем остатки завтрака. Точнее ничего от завтрака нет — крошки хлеба и копченое масло в консервной банке. Ими живот не набьешь.