– Здравствуйте, доктор Филдс, – сказал Джаред. – Вам понравилась биография Джона Леннона?

– О чем ты? – спросил Филдс, вытирая доску. Зи знала, что постоянные вопросы Зи раздражали Филдса. По сути, она на это и рассчитывала.

– Биография Джона Леннона. Мне показалось, я видел вас на автограф-сессии автора этой книги в Пуэбло две недели назад. Вроде бы в пятницу вечером.

Именно этим вечером, как определил судмедэксперт, был убит Девон Уорнер. Предположительное время смерти удалось сузить до четырехчасового окна.

– Нет, не видел. Это не мог быть я.

Она никогда не была так рада услышать звон в ушах.

Какого черта он сует нос в мою личную жизнь?

Эта мысль вряд ли могла стать основанием для обвинения, но и отмахиваться от нее не стоило.

Джаред переминался с ноги на ногу.

– Вы уверены? Позапрошлой пятницей, клянусь, я видел вас там.

– Уверен. Вечер пятницы я всегда провожу дома, с женой.

Он не мог видеть меня той ночью. Никто меня не видел.

Где же он был, что ему понадобилось врать об этом? У источников с Девоном?

Зи выскользнула из комнаты, тайком вытирая идущую из носа кровь, чтобы Джаред не заметил.

– Так ты что, шантажируешь меня, что ли? – спросил Джаред, как только они оказались в коридоре.

– Конечно, нет, – ответила Зи, слегка оскорбленная вопросом. – Я вообще не понимаю, почему ты это скрываешь. Тебе не стоит стесняться.

– Я просто… – его голос сорвался. – Я просто еще не готов.

Зи никогда в жизни никого не обняла бы по доброй воле, но на доли секунды ей захотелось обнять Джареда. Она не стала этого делать, но все же она ощутила это.

– Ты не собираешься рассказать мне, зачем я должен был говорить это доктору Филдсу? – спросил он.

– Не-а. Но я дам тебе двадцать баксов, если ты скажешь то же самое мистеру Шредеру.