И чего стрелять в Пуха из луков? Он же маленький ещё, ничего не понимает! Стрела воткнулась пёсику прямо в бок, кровавая пелена бешенства нахлынула на меня, захотелось порвать всех этих придурков, за то, что моему малышу сделали больно.

Бедняжка, взвизгнув, крутанулся на месте, пытаюсь ухватить древко зубами. Надо уносить его!

— Пух, не смей, — рывком бросаюсь к нему, выхватывая из-за спины щит. Спасибо Молоту, что настоял на наличии этого девайса. Прикрыв щитом раненого друга, оглядываюсь на обозлённых Лаки и Балагура. Которые, выставив щиты, встали чуть передо мной, закрывая нас с Пушком.

Перекидываю щит за спину и, схватив пса на руки, шиплю:

— Балагур твой план. Но не убивайте упыря, сдёрните вниз со стены и забейте ему стрелу в зад. Поглубже. Считайте до трёх и вперёд.

— Раз…

Срываюсь с места, ускоряясь насколько это позволительно с моей ношей. Эх, Пушистик, ну что же ты такой зад отъел тяжёлый? Ведь килограмм восемьдесят в тебе. Но ничего, своя ноша не тянет. Не плач, маленький, я тебя вынесу, а Изи вылечит. Потерпи.

Вы изучили новое не прокачиваемое умение «Санитар-ветеринар».

Вы из тех, кто не бросает своих на поле боя. При переноске травмированного питомца, ваша сила увеличивается в два раза.

За спиной, как будто вырастаю крылья, и я лечу вперёд, наблюдая, как жизнь по капле вытекает из ослабевшего пса и сбоку мигает зелёная капля. Кажется, стрела отравлена! Проклятье, что же делать?

А сзади слышатся крики ужаса, не выдержав, на мгновение оглядываюсь, добежав до кромки леса. Вот так-то, господа бандиты, обозлённые Лаки и Балагур, это вам не беззащитного Балагура шпынять. Они ребята творческие… Сказали стрелу в зад, значит… Хм… А я ведь стрелу Балагуру отдал, и чего они оглоблей от стреломёта воспользовались?

Ладно, потом спрошу. Вопрос, что делать с Пухом?

«Изи, Пуха отравили!»

«Лечу, беги вперёд, через пятьсот метров поляна».

Ой, не успеем, не успеем. У него всего двадцать процентов жизни осталось. Стоп. Санитар! А если как Молот? Водичкой полить? А? У меня же есть фляжка!

Останавливаюсь и, положив Пуха на землю, хватаюсь за древко:

— Потерпи, малыш, сейчас будет больно.

Пёс пытается изогнуться, чтоб лизнуть меня в лицо, глаза полны боли и безграничного доверия. Однако, сделать это не получается, боль в боку заставляет Пуха рухнуть на землю и заскулить.

Семнадцать процентов. Как же быстро убывает жизнь. Выдёргиваю стрелу из тела, прижимая голову дёрнувшегося пса к земле. Тринадцать процентов. Из раны хлещет кровь. Одиннадцать процентов.

Хватаю с пояса фляжку и рванут медную пробку, просто срываю её, вместо того чтоб открутить. Так воду в ладонь и полить на рану. Ещё. И ещё разок. Ну же система не подведи!