Я опять смотрю на билеты и чувствую себя идиоткой.

А что если… ну почему бы не пойти на концерт? Что с этом такого? Когда выпадет другой шанс познакомиться с Рикардо Сафина? Нет, я не чокнутая фанатка, но это же просто как будто прикоснуться к живой легенде. Многие готовы убить за подобную возможность.

Я мысленно залепляю себе пощечину. Надо очнуться. Срочно.

Какой к черту концерт?!

Работа. Срочный проект. Мне надо заканчивать презентацию, а я прохлаждаюсь в ресторане и размышляю над приглашением.

Бред. Что на меня нашло.

– Спасибо, но я не могу принять это предложение, – возвращаю билеты.

– Домой хочешь?

– Очень.

– Погнали тогда.

Он все поймет и забудет обо мне. Надеюсь.

Дорога проходит спокойно. Без спецэффектов вроде полета на вертолете. Мы усаживаемся в авто, и я улыбаюсь, когда салон утопает в композиции Рикардо Сафина.

Мини-концерт. Ну ладно.

Глеб Александрович молчит, и это радует. Никаких ухмылок, никаких взглядов в мою сторону. Наконец, можно выдохнуть.

Я сама не замечаю, как проваливаюсь в сон. Сказывается стресс и напряжение последних дней. Я же почти не смыкала глаза.

– Ой, – мотаю головой, лихорадочно оглядываюсь по сторонам. – Я просто отключилась.

За окном светает.

Сколько же мы ехали? Должны были добраться часа за три. Смотрю на часы и хмурюсь. Либо мы ехали гораздо дольше, либо он не стал меня будить, а ждал, пока сама проснусь. Судя по лукавым искрам в синих глазах – второй вариант.

Он наблюдал за мной, пока я спала. При мысли об этом по телу пробегает мелкая дрожь.

– Хорошего дня, Бэмби.