В общем, нужно как-то избавляться от иллюзий на его счёт.

— Даша...

Тёплый воздух щекочет мою щёку.

— А-а? — растерянно перевожу взгляд на Артёма. — Прости, я тебя не слушала.

Сейчас он придвинулся ещё ближе, чем минуту назад. Его лицо буквально в трёх сантиметрах от моего.

— Я заметил, что ты не слушала меня, — усмехается он. — А ещё обнаружил у тебя дурацкую привычку, которую раньше не замечал.

— Это какую? — уточняю немного язвительным тоном.

Артём накрывает мои руки своей.

— Кто-то вот ногти грызёт, а ты уже несколько минут пытаешься согнуть свой указательный палец в другую сторону. Даш... прошу тебя, не надо. А то вместо парка мы поедем в травмпункт.

Он смеётся надо мной и над своей глупой шуткой.

— Очень смешно! — тоже наигранно смеюсь.

Хотя он прав. Я довольно часто заламываю пальцы, когда нервничаю. А из-за Соболевых я нервничаю всегда. Никогда не знаешь, что они выкинут в ту или другую минуту.

— Можешь отпустить мои руки, я больше не буду так делать, — протягиваю с иронией.

Но Артём отпускает не сразу... И всё ещё держа их в своей, понижает голос до шёпота:

— Даш, всё-таки ответь на мой вопрос, ладно? Почему ты решила, что это я заплатил тому парню?

— Потому что я тебя видела, — я шептать не собираюсь.

И вновь раздражаюсь, вспомнив о той ситуации на пляже, и оттого, что Соболев постоянно меня лапает. Но больше всего меня бесит, что мне это, кажется, нравится! Ведь я почти никогда не вырываюсь. Или делаю это с опозданием.

— Видела? Где? — заинтересованно спрашивает он, глядя мне в глаза.

— Возле входа в отель.

— Ты уверена, что это был я? — напирает Артём.