- Я никого не люблю. Никого не ревную. И я видел, как ты  пыталась вытянуть это из меня. Нет, - качает головой из стороны в сторону. - Даже ты не смогла этого сделать. Никто не сможет. Не спорю, ты приручила мои желания на время, отвлекла от них. Но когда тебя нет, все просыпается заново. Я одержимо захочу нового. Больше. 

- Зачем больница? Почему не бросил там сдыхать? Если тебе все равно. 

В его глазах на несколько секунд появляется замешательство, но потом он глубоко  вздыхает и продолжает:

- Твой отец попросил тебя найти. Я всего лишь выполнил его просьбу. 

Папа… черт… он все знает.  

Его слова поднимают волну за волной накатывающие мысли. Мать, сестра, отец.  Но сейчас не самое подходящее время выяснять, почему все это творилось в его семье и никто ничего не делал? Почему всем было нормально?

- Забудь, хорошо? Ты не  будешь счастлива со мной, если тебя, конечно, не прельщает та картина, которую я расписал. А она со временем настанет и тогда будет еще хуже. У тебя есть отец, тетя. Ты ведь не хочешь, чтобы они страдали, наблюдая за тем, как ты мучаешься. 

Слезы собираются в глазах, но я, как плотина, держу их, чтобы не расплакаться. Марк давит в самое больное место. 

- Что я сделала не так? - тихо спрашиваю, потому что, если спрошу громче, он услышит мой надрывающийся голос. 

Он прикрывает глаза, набирая в легкие воздуха.

- Мы вообще не должны были встретиться. Мы - ошибка.

Мы ошибка? Наблюдаю, как разворачивается и быстро идет к выходу, дергая ручку.

- Не уходи, - шепчу и знаю, что он слышит. Он замирает и время кажется вечностью. Он думает, а значит есть шанс, перевесить в мою сторону. Он сомневается. Это не его мысли и слова. Он не мог так измениться за сутки. Есть маленькая надежда... которая падает в воду и камнем идет ко дну, когда он нажимает ручку двери и увеличивает просвет.  

- Я люблю тебя, - говорю в спину. Через халат вижу, как напрягается его спина. Как он сутулится, опуская плечи

- Все кончено.

Он захлопывает за собой дверь и оставляет меня одну. Слезы начинают медленно катиться, как потоки воды в мелких щелях плотины. Это не остановить. Ничего не вернуть. И я не понимаю, что я сделала не так. Все, что наговорил, - это ужасно и я до конца сейчас не понимаю всего. Хочется сжаться в комок и уснуть. А потом проснуться и понять, что это все сон. Что он рядом. И что ничего  не закончилось. Мы - не ошибка Вселенной.

Продолжение читайте в романе "Мы - ошибка"

Конец

С этой книгой читают

•