- Интересно, как Марк забрался туда и нашел вас? Он вроде не пользуется услугами неизвестных фирм. 

- Это лучше у него спросить, может вы не все про него знаете? Нас не ждут?

Задаю вопрос и выкидываю стаканчик в мусорку, надеясь, что он поймет намек. 

- Да, идем. - Кивает он и пропускает меня вперед. 

День проходит как вчера, за исключением того, что Максим Юрьевич теперь не шутит надо мной, а наоборот, -  как-то с интересом рассматривает меня, хоть и соблюдает какую-то невидимую границу. 

Вечером я опять жду Марка на остановке. И, если вчера я сама это предложила, то сегодня он просто поставил перед фактом, чтобы я его ждала на том же месте. Мы не едем к нему, а направляемся в ресторан. Бегая туда-сюда по странным названиям в меню, наконец сдаюсь и соглашаюсь снова на лазанью. По крайней мере, уже известное мне блюдо. 

Да и это не будет выглядеть так, будто я хочу его развести на деньги или, наоборот, стесняюсь заказать что-то дешевое. А так мы на равных. И я естественно не буду претендовать на оплату половины заказа. Тут я допускаю, раз он пригласил, пусть и платит. 

- Марк, - вытираю рот салфеткой, убирая остатки соуса, - не хочешь поговорить? - Сдаюсь первой и прерываю наш молчаливый вечер. 

- О чем? - Тут же поднимает глаза на меня, пытаясь припомнить, о чем он забыл. 

- О нас. 

Челюсти, пережевывающие еду, замедляются и останавливаются. Сейчас он смотрит на меня так, словно ждал этого вопроса когда-то там, но не готов именно сейчас говорить об этом. Откашливается и проглатывает еду. А я молча жду от него хоть какой-то намек на готовность меня слушать или отвечать. 

- А что о нас говорить? Нам  хорошо вместе, мы не связаны какими-то обязательствами, занимаемся сексом и наслаждаемся обществом друг друга. 

- То есть, завтра ты можешь без обязательств пойти и переспать с кем-то еще? 

- Как и ты. - Смотрит в глаза прямо, будто на самом деле верит в свои слова. 

- И  тебя это не заденет?

- Почему это должно меня задеть? Это как купить новые джинсы. Старые надоели и захотелось чего-то нового. 

Смотрю на него и расплываюсь в улыбке. Он на самом деле в это верит? На самом деле ему все равно будет? Почему тогда так злился, когда я проводила время с Женей, когда ездила с ним и отвозила отца, даже к себе на работу сказал одеваться скромно? А тут вдруг не будет…

- Хорошо, - улыбаюсь в ответ, - я тебя поняла. Может поедем уже к тебе? А то я устала. 

- Конечно, ты все узнала, что хотела?

- Да, вполне. - Мило улыбаюсь ему. Наверное, я должна была бы психануть или обидеться на его слова, но мне его жалко. Он так верит в свою одержимость, которой просто нет. Может когда-то была, а может просто кто-то внушил ему это. Но он - самый обычный человек без всех этих психических заморочек. У него единственная заморочка - что он думает, что у него заморочка.