— Обычные фотки. В фас, профиль… Шишки бизнеса, звезды кино, эстрады.

— Как ты знаешь, это — не сфера моего интереса.

— Понятно.

Лысина опять вернулась в исходное положение, то есть скрылась за ширмой. А я побрела на кухню. Мать варила суп. И жарила котлеты. Существует мнение, что еда должна готовиться с любовью, иначе она будет невкусной. Наверное, это было правдой. Потому что мать ненавидела готовить и стояла на кухонной вахте исключительно, как она выражалась, из чувства долга. Вся еда была пропитана материнским долгом, как шкафы нафталином. Супы были либо слишком жидкими, либо пересоленными, котлеты пережаренными или полусырыми.

Если была возможность, я старалась перекусывать вне дома. Это было проще и вкусней.

— Есть будешь? — задала привычный вопрос мать. Она стояла у плиты и смахивала со лба волосы свободной рукой. Другая рука переворачивала котлеты. Я села на табуретку в углу и сцепила руки.

— Попью чай. Там остались баранки.

— Я брала их на работу.

— Тогда обойдусь без них. Одним чаем. Завтра куплю шоколадный рулет. И конфеты.

Мать ничего не сказала.

— Ника не звонила? Не говорила, когда придет?

— Ника? Нет. — Каждый раз при упоминании Ники мать настораживалась. — А что?

— Ничего! Просто я хотела спросить у нее: не брала ли она мой журнал.

— Ника не возьмет, — уверенно сказала мать.

Господи, как же они идеализируют свою любимицу. Покрыли сусальным золотом и заливаются умильными слезами при виде этого сверкающего ангелочка. Еще немного, и ей будут петь осанну.

— Не знаю, не знаю, — пробормотала я.

— Придет, и спросишь у нее.

— Конечно. Если бы только знать, когда и во сколько она явится, — поддела я мать.

По ее лицу пробежала судорога. Это был запрещенный прием. Я била мать ниже пояса в отместку за ее уверенность в Никиной непогрешимости.

— Наверное, скоро.