- Она уже ушла домой. А даже если бы вошла, то что? Мы же ничем непристойным не занимаемся. В конце концов, разве я не могу после окончания рабочего дня поцеловать в своём кабинете любимую девушку?
Мозг работает слишком медленно. На словах “поцеловать” и “любимую” он по непонятной причине зависает. И пока я обдумываю свои дальнейшие манёвры, Марк прижимается ко мне.
Вчера мы соприкасались сквозь верхнюю одежду, но даже такой контакт не на шутку взбудоражил меня. Сейчас преграды между нами куда менее значительные, и близость мужского тела ощущается гораздо острее.
Никогда не понимала избитой книжной фразы о теле, которое предаёт… А теперь наконец до меня доходит, что она обозначает. Я мозгом ещё не решила, чего хочу от отношений с Марком, не примирилась с нашим прошлым. Но реагирую на него так, будто он – мой мужчина.
Мне горячо и стыдно. И надо бы его оттолкнуть, чтобы не считал меня лёгкой добычей. Но где взять на это силы?
Встречаемся взглядами… Слишком знакомо. Сколько бы лет ни прошло... Слишком болезненно и волнующе. Ни один мужчина, кроме Марка, никогда не вызывал у меня такие эмоции.
Его рука на моём затылке. Ни сбежать, ни увернуться. Я в плену. Захвачена, обездвижена, загипнотизирована…
Внутренне дрожу, мобилизуя все ресурсы для отражения его напора. Но Марк словно чувствует мой страх и неуверенность – не торопится, не набрасывается, ведёт себя гораздо сдержаннее, чем тогда в больнице… Он будто пробует меня на вкус, усиливая душетрясение и головокружение. Не могу и, самое ужасное, не хочу ему сопротивляться.
Я не просто впускаю его в свой рот, но и активно участвую в этом бесстыдстве. Он целует меня именно так, как мне нужно. Страстно, нежно, будто я – его женщина, и я для него по-настоящему ценна и дорога.
Он не столько берёт, сколько делится со мной своими эмоциями и энергией. Может быть, я по-прежнему наивна и глупа, но мне кажется, Марк сейчас искренний и не играет…
Отрываемся друг от друга, когда слышим за дверью возню уборщицы.
- Таня, ну что, поехали? Я заказал столик в ресторане. Мы уже опаздываем. Горячее остынет.
Марк привозит меня в незнакомое заведение. Тут уютно и очень вкусно. Мы болтаем о всякой ерунде, рассказываем друг другу курьёзы из жизни, смеёмся. Будто и не было между нами того кошмарного спора и пяти лет.
- Расскажи о бабушке. Почему она ненастоящая, если родная по крови? И как ты попала к ней? Насколько я помню, ты жила с мамой.
Мне не хочется углубляться в семейные разборки. Эта тема болезненна. Мало кому понравится всю жизнь жить с ощущением, что я не нужна собственному отцу и его родне.
- Бабушка – мать моего папы. Родители никогда не были женаты. Они были будто из разных вселенных: отец – подающий надежды спортсмен, а мама – студентка из провинции, мечтающая покорить столицу.
Поначалу планирую упомянуть лишь тезисно, кто кому кем приходится. Но потом меня заносит, и я начинаю рассказывать всю историю взаимоотношений с семьёй отца. О предательстве моей мамы, о том, что бабушка приютила меня после больницы.
- И ты никогда не видела своего папу?
- Видела. Года два назад познакомилась. У бабушки был юбилей, отец со своей семьёй приезжали её поздравлять. Я хоть посмотрела на него в реале.
- И как?