— И к жене не вернусь.

— Это грустно, — она делает грустное лицо, но не надолго, через секунду уже улыбается.

— А если я тебя убью? — интересуется она. — Ты же окажешься в той пещере.

— Да.

— Ну вот. Давай я тебя убью. Давай свою ружьё и скажи куда стрелять. Ну не в пах, а еще куда не надо?

— В голову, вот сюда, — я касаюсь своего лба.

Она поднимает ружьё с травы, сопя, старательно приставляет ствол к моему лбу…

— Подожди, — говорю я.

— Что? Тебе не нравится в голову? Я не против, выбери любое другое место. И это… я отвернусь перед тем как выстрелить, ладно? Ненавижу кровь.

— Что будет с тобой? — спрашиваю я.

— Что будет со мной? — она задумывается.

— Да. Ты убьёшь меня, я окажусь в пещере, а ты…

— Я останусь здесь, — просто говорит она.

— Одна? И что ты будешь делать?

Пожимает плечами.

— Ничего. Буду ждать когда кто-нибудь придёт и разорвёт меня. В клочья. Наверное так. По крайней мере других идей у меня пока нет.

— А если ты умрёшь — ты где появишься?

— В поместье Каменной Бухты.

— Это же отлично!

— Не то, слово. Там будут рады. Босс принесёт в одну комнату все ножи, которые найдёт и будет резать меня на мелкие кусочки. Месяц. Или два. Ты забыл что я натворила?