Встаю. Комната кружится. Опять сажусь. Дышу: вдох, выдох, вдох, выдох. На мне чья-то футболка. Большая, серая, до середины бедра.

Слышу, как хлопает дверь. Выхожу в холл, иду на кухню. У плиты стоит Себастьян и печет блины. Смотрю на него, прислонясь к косяку двери. Жар заливает щеки.

Он переводит взгляд на меня, и наши глаза встречаются.

– Прошлой ночью, – начинаю я, но не представляю, что говорить дальше. – Было… – Здорово? Клево? Странно, ужасно, удивительно, неловко, смешно.

– Думаю, было всего понемножку, – говорит парень. И как только он это произносит, понимаю, что лучше и не скажешь. – Послушай, – тихо говорит он. – Мне нужно тебе кое-что сказать. Вообще-то я не должен, но…

Открывается дверь, и входит сонный помятый Эван, в футболке с Суперменом и красно-голубых клетчатых пижамных брюках. Смотрит на меня, потом на Себастьяна, потом снова на меня.

– Вот как? И вы туда же? – ухмыляется он. – А где другая сладкая парочка?

Сладкая парочка. Фразочка Делии. Я улыбаюсь.

– С утра пораньше уехали по делам, – говорит Себастьян. Пожимает плечами и перекладывает последний блин со сковороды в стопку. Потом делит высоченную стопку пополам и протягивает одну половину Эвану, а другую мне.

– Почему себе ни одного не оставил? – спрашиваю я.

Себастьян качает головой.

– Может, попозже. Как ни странно, я совсем не голоден.

Потом мы с Эваном уплетаем блины, а Себастьян потягивает кофе. Смотрю в телефон, двадцать минут двенадцатого. Будь я в школе, сидела бы сейчас на биологии. Сидела бы на биологии, как в скафандре, сама по себе. А сейчас я наслаждаюсь жизнью. Ничто не имеет значения, кроме этого момента. Поднимаю глаза: Себастьян на меня смотрит. Улыбаюсь. Он улыбается в ответ.

К дому подъезжает машина.