Хватаю кружку и заливаю в себя содержимое.
– Запей! Чистый все-таки! – смотрят на меня мужики. И кто-то неразличимый за пеленой слез протягивает третью.
Чистый? Спирт, значит. Не верю. Снова ничего не почувствовал. Все сгорает на лету. Зато немного отпустило. Смотрю на часы и вытаскиваю рацию.
– Пора. У нас связь. Воды наберите пока, а то к утру замерзнет…
Окрестности Новосибирска, 35-й км Толмачевского шоссе, магазин «Оленька»
Алла Петренкова
Все как с цепи сорвались. Вроде бы и до вечера далеко, а прут сплошным потоком, как в Мавзолей в старые времена. И сигналят, ругаются… Совсем народ озверел от такой жизни.
Прямо перед магазином остановился армейский грузовик. Ну вот, сейчас зайдет помятый, непохмеленный прапорщик и будет предлагать продукты на продажу… Или пацан зеленый, на котором форма сидит, как на чучеле, возьмет водки. Самой дешевой, «дедушек» угощать…
Медленно встаю с упаковки пива. Привычная стандартная позиция для торговли: ноги чуть шире ширины плеч, руками опереться об прилавок, голова чуть наклонена.
Но в магазин, дзынькнув колокольчиком, висящим над дверью, влетают вовсе не похмельные прапорщики, а парни, по четвертаку примерно каждый. Один ефрейтор, второй – старший сержант. Уж в званиях-то я, как бывшая лейтенантская жена, разбираюсь отлично…
Сержант, который выглядит и постарше, и помассивнее, буравит меня тяжелым взглядом. А потом неожиданно улыбается:
– День добрый, девушка!
– Здравствуйте!
– А у вас грузчик есть?
– Есть, как иначе? Я же сама ящики таскать не буду! – Неожиданный вопрос, конечно…
– Зови! – командует. – А сама считать начинай! Тушняк и сгущ весь, что на складе есть…
– Тушенка со сгущенкой, что ли? – уточнить надо. А то от военных такое слышать странно. Обычно сдавать приезжают. А тут прямо совсем наоборот…
– Они самые, – рявкает сержант. – И быстрее. Грузчик твой что, в сортир засел, веревку сожрав?
– Вася! – кричу в сторону подсобки, откуда в ответ доносится какой-то шум.
– Сейчас подойдет! – и улыбаюсь ефрейтору. Симпатичный такой. Невысокий, худенький, залысинки смешные…