И она свободно провернулась.

«Странно», - я нахмурился, - «Очень странно»

Ответ пришёл быстро. И не знаю, лучше мне стало от этого или нет.

Когда я открыл дверь, я увидел, как в чёрных мешках копошится кучерявый мужик в медицинском халате. Услышав скрип двери, он резко развернулся и замер. Как и я. Он – наверное от шока и удивления. Я же… от кучи других чувств.

— Ты чё… трупы обираешь? – спросил я.

— Я… а… ну…, - его глаза забегали.

Халат на нём был для вида – под ним совершенно обычная, поношенная одежда. Зато вот в руках – явно необычное кольцо, отдающее голубым свечением.

Наверняка моё.

У ублюдского, жирного мародёра в морге.

— Ай, хули толку врать, - шепелявый махнул рукой, - Ну да, шарюсь малёха. И чё? Им же уже не надо! Ты-то чё голый?

— «И чё?», - у меня аж глаз дёрнулся.

— Ну да. И чё. Им как-то это поможет? Всё, нет их. А вещи есть.

— …

Я протяжно выдохнул.

Я вспомнил этот голос. Его и слышал, когда меня катили на вскрытие. Жиробас тогда убеждался, будет ли кто рядом, и когда понял, что нет – пошёл воровать у погибших.

Вот мы снова и встретились.

— Погоди…, - он прищурился, - А это разве не тебя только что…

— Меня.

Я мгновенно швыряю скальпель в сантиметре от его сального хлебала. Кучерявый вскрикивает, задирает руки и перекрывает взор.

Я подскакиваю. Заряжаю тело. Целюсь. И…