Понятно, что за птица нас посетила. Средний сын Морозова. Самый непонятный вариант. Старший сын — понятно, наследник, все такое. Младший сын в сказках — удачливый дурак. А со средним — непонятно. Темная лошадка.

Второй шла карета с…

О. Боже. Мой.

Во второй карете ехал ангел.

Девушка. Молодая, лет двадцати от силы. Высокий кокошник, золотая коса лежит на высокой груди. Брови черными дугами, кожа белая-белая, прямо светится, ресницы длинные, от их хлопков наверняка ветер поднимается, синие, как два сапфира глаза, алые, пухлые, сладкие губы…

— Викеша, — прошептала за моей спиной Дита, — Я хочу это тело…

— Я тоже… — заворожено произнес я, — В смысле — что?!

— Викеша, обещай мне, что отдашь это тело мне для вселения! Прошу! Прошу-прошу-прошу!

— Да как я это сделаю?!

— Я не знаю! Но если сможешь — отдай! Мне не надо другого, я хочу быть такой… такой прекрасной!

— Дита, ты и сейчас прекрасна.

Бесовка, явно очарованная проехавшим мимо нас идеалом красоты, запнулась:

— Правда? Ты, правда, так думаешь?

— Правда, — кивнул я и коснулся пальцем полупрозрачной щеки.

Дита чуть всхлипнула. Я повернулся посмотреть, кто там в третьей карете…

И сам чуть не всхлипнул.

Женщина. В возрасте, лет пятидесяти, не меньше, но сохранилась очень хорошо, что, впрочем для женщин Руси, скорее, правило. Невысокая, можно даже сказать, маленькая. Темная одежда, черные волосы, тонкие, сжатые в нитку губы, острый, колючий взгляд.

Этот взгляд лазерным лучом скользнул по людям на улице, на мгновенье вызвав у меня желание спрятаться. Но я сдержался — я ее знаю, видел в Москве, но она-то меня нет.

Плохая, очень плохая новость.

Проникновение в Дом только что крайне осложнилось.