Пролог

Это была моя первая сделка.

Кто-то говорил, что первая сделка — это, как первый секс, мол, ничего не умеешь, жутко нервничаешь, но, так или иначе, все заканчивается слишком быстро. Фигня. Уже после первой минуты ожидания, я мечтал, чтобы это поскорее закончилось.

— Что вообще может произойти? Это же не отморозки какие, — произнес я вслух, стараясь успокоиться, и немного нервно улыбнулся своему отражению в зеркале. Зеркало, кстати, было закреплено на огромной, во всю стену, двери шкафа-купе, так что я мог видеть всю комнату за своей спиной. Отражение улыбнулось в ответ, качнулось на задних ножках стула, стараясь одновременно ослабить красный галстук, что сжимал шею, словно какая-то экзотическая удавка. На фоне белоснежной рубашки галстук казался потеками застывшей крови.

Отражение нервничало.

Я вздохнул, скосил взгляд в сторону массивного кейса, лежащего на кровати. Немного дерганным движением вскинул рукав, мазнул глазами по циферблату часов. Пока еще не опаздывают. Еще пять минут до назначенного срока.

Комната в небольшом отеле, которую я снял на сутки в небольшом городке N, за несколько сот километров от родной Москвы, не отличалась особой роскошью. Честно скажем, единственной вещью, достойной упоминания, в данном номере был тот самый шкаф-купе с огромным зеркалом-дверью. В остальном все стандартно и обычно для провинциальных отелей: жесткая, скрипучая кровать, отбитый красный коврик на полу, две тумбочки и столик. Большое пластиковое окно, открытые жалюзи, сквозь которые лениво пробивается свет летнего солнца. Все как обычно.

Я еще раз глянул на часы. Опаздывают? Пока, вроде бы, нет. Черт, уже сотню раз пожалел, что ввязался в это. Черт-черт-черт!

Дверь распахнулась резко. Это при том, что она была закрыта на замок. Но замки в наших отелях, скажем честно, хлипенькие. Как и двери. Вылетели с одного удара мощного армейского сапога.

— Не отморозки, говоришь? — зло хохотнул внутренний голос. Я отскочил к стене, чувствуя, как по спине ползут крупные мурашки. От ударной дозы адреналина, что сейчас кипел в крови, дрожали поджилки. Я скосил взгляд на руки. Не с руками все в порядке. Не дрожат. К счастью.

В комнату вошел крупный… ладно, будем честны, довольно толстый и невысокий человек, в потертом пиджаке. Его лакированные черные ботинки словили игривый солнечный блик, который, казалось, отразился от его лысой башки.

Причем этот человек именно вошел, а не ворвался, как двое отморозков до него, выбивая ногами двери.

— Ты, чтоли, Иванов? — с ходу спросили меня, казалось, с небольшим трудом, выцелив из окружающей обстановки.