Приезжаю, захожу в раздевалку.
Он мне кивает и мимо проходит. По стенке. Стараясь не задеть.
Ночная жизнь
В далекий маленький провинциальный городок по каким-то делам приехали два столичных жителя.
Поселились в самой лучшей гостинице, поужинали в гостиничном ресторане, вышли на площадь перед отелем.
Осень, вечер, стемнело. Два фонаря перед входом бледно освещают разбитый асфальт и единственное такси. Шофер дремлет, откинувшись на сиденье. Вдаль уходит пустая и темная улица. Манящих вывесок не видно. Народу никого. Окна в окрестных домах гаснут, одно за одним.
У дверей курит швейцар.
– Послушайте, – спрашивают они у швейцара. – А у вас тут какая-нибудь ночная жизнь есть?
– Чаво?
– Ночная жизнь есть в вашем городе?
– Ночная жизнь? Конечно, есть! – обрадованно говорит старик. – А как же! Ого! Ой-ой-ой! Еще какая! Ночная жизнь – это беспременно! Как же без ее, без ночной жизни-то? Есть, есть, как не быть!
– Ну, и где же она?
–
Просто терапия
Говорят, что проститутка продает свое тело. Просто тело.
Это неправда. Просто тела не бывает. Разве что в морге. Да и то если это тело незнакомого человека. Да и то мы тут же начинаем фантазировать: «Бедный парень, не пожил…» Или что-то в этом роде.
Тело и душа вместе живут.
Поэтому проститутка продает себя целиком.